colores transparentes

Benito y Calabaza; Calabaza y Benito

2007-11-21T14:17:00.000-08:00

Benito y Calabaza son dos de mis más grandes amigos, y aunque no hablen mi idioma, caminen en cuatro patas y la mayoría de la gente los catalogue bajo el rótulo de mascotas, para mi son mucho más un par de gatos.
Cuando estoy triste y me siento sola, ellos me hacen sentir que todo los problemas pueden superarse y a pesar que muchas veces me han hecho una mala jugada como dejar sus desperdicios en mi cama, yo se los perdono, así como ellos me perdonan cuando no les hago cariño o no juego con ellos por estar muy ocupada.

Calabaza es naranjo con blanco. Su pelaje es suave y tiene unas manchas perfectamente simétricas en ambos lados. Su nombre completo es Sir Calabaza Zapallo Rey Luksic y llegó a mi vida cuando sólo era una bola con pelos. Como ha vivido toda su existencia bajo los atentos cuidados de sus madres –mi hermana y yo- es un niño de bien, no dice malas palabras, no juega brusco y es fino, para muchos, demasiado fino. En varias ocasiones he tenido que defenderlo de las burlas de aquellos que dudan de su hombría. Y es que Calabaza es un macho de tomo y lomo, salvo que ya no posee sus tan preciados testículos, los cuales fueron extirpados para evitar que saliera a buscar carne fresca por los tejados de Valparaíso y esparciendo su semilla sin control alguno. Hasta que no se inventen los condones para gatos, los mininos de casas de bien, seguirán yendo al capador.

Calabaza llevaba casi 6 meses cuando llegó Benito, al cual habían dejado abandonado unos estúpidos sin sentimientos en la insalubre escalera que tengo que subir para llegar a mi hogar. Si bien estaba en compañía de sus dos hermanitos, a ellos le conseguimos nuevos padres y se marcharon a vivir su vida, pero Benito se fue quedando, en parte, porque mi hermana no lo había querido regalar, pues su corazón de abuelita ya se había derretido frente al redondo y peludo cuerpo del que entonces se llamaba Cabeza de Papa.

En las primeras semanas, Benito dormía en el patio y no dejábamos que Calabaza se juntara con él, ya que el rey del hogar se ponía muy celoso. No obstante, con el paso del tiempo el travieso Benito fue conquistando nuestros corazones y el de Calabaza a punta de chambonadas, y aunque al principio no lo tomábamos en brazos porque era muy hediondo, en la actualidad, su ternura ha puesto su pestilencia en segundo lugar.

Los que parecían tener personalidades tan opuestas, se fueron transformando en amigos inseparables. Calabaza es elegante, retraído, nunca realiza piruetas, no es osado y se podría decir que es todo un cuico. En cambio, Benito es la imagen del lumpen gatuno, los días que pasó en la calle durante su infancia lo marcaron con fuego, por lo que vive cada minuto como si fuera el último, goza colgándose de las cortinas, desafiando la ley de gravedad todos los días, e incluso, botándose a si mismo de las sillas para sentir la adrenalina.

En la actualidad, uno no puede estar sin el otro. Algunos faranduleros que visitan mi hogar no han perdido la oportunidad para inventarles algún romance homosexual. Algo que yo me encargo de desmentir ipso facto, no porque tenga algo contra los gay, sino que entiendo que son como hermanos.

Mi adorada hermana se fue vivir a una casa en Limache, en la punta de un cerro, rodeada de árboles, pasto y naturaleza en general. Pronto yo partiré de Chile y no me puedo llevar a Benito y a Calabaza en el avión. Es por ello que en los próximos días se mudarán al campo con mi hermana para que se acostumbren a su nuevo ambiente.
Que pena siento al saber que no voy a poder ver cómo sus personalidades se van a adaptando a la vida en Limache, qué aventuras les depararán a los amiguitos... no lo se. Me da pena dejarlos, y aún más triste es el saber que la memoria de los gatos no es de la mejores y que me olvidarán durante mi ausencia. Cuando llegue tendré que volver a luchas por conquistar el amor del par de felinos. Lo que es cierto es que tendrían que pasar mil años y así y todo yo no podría olvidar a Benito y Calabaza.

Salvia

2007-10-15T07:46:00.000-07:00

Mi primera vez. Todos están esperando que lo haga. Me han hablado tanto del asunto que ya no se si lo quiero hacer. Por un lado, están las ganas de experimentar, pero otra parte está el miedo de que algo salga mal.

Me siento nerviosa, es parte de mi naturaleza. La mayoría de las cosas me provocan angustia y nervios. Pero una nueva política institucional del partido único de mi autogobierno totalitarista ha proscrito los miedos estúpidos y promulgado una ley que me obliga a tomarme las cosas con el máximo de relajo y cagarme en mis complejos y cuestionamientos de niñita estúpida con ganas de ser una mujer estúpida. Dispongo todos los elementos para ejecutar el acto. Estoy lista, en mi marca y ya partí.

Nada cambia, pasan un par de segundos y algo entra en mi, o mejor dicho, me empuja hacia un lugar desconocido y hermosamente desequilibrado. Una ola gigante se acerca y me lleva contra la pared, mi cuerpo es arrastrado sin voluntad y siento que puedo volar en reversa.

Estoy inmovilizada en la pared, pero allí puedo moverme con libertad. Trato de articular palabra alguna mas es imposible. Una brisa recorre mi espina dorsal despertando cada célula de mi cuerpo. Todo es tan claro, mientras viajo caóticamente a un mundo nítido y lleno de agua que no moja. Siento que respiró bajo el agua, ¡que sensación más maravillosa el vivir en aquel mundo acuático! Sin darme cuenta, todo ha llegado a su fin. Demasiado intenso para repetirlo al momento. Pero apenas vuelvo en mi ya quiero hacerlo otra vez.

Bendita Salvia, te tendría en mi cada vez que pudiera. Has calmado mis demonios y liberado mis placeres.

Doña Luisa

2007-09-24T20:42:00.000-07:00

Doña Luisa vive en La Cruz. Un pequeño pueblo entre Quillota y Calera, que más que comuna es una pura calle. Y aunque ha vivido toda su vida en ese lugar, bien puede creer ella que se encuentra en el trópico o en el Polo Norte, pues Doña Luisa sufre de alzheimer.

Tuvo cuatro hijos pero sólo Carolina, la única soltera, vive con ella y la cuida. A veces, Doña Luisa la mira con ternura y le agradece que la acompañe en su inevitable tránsito a la muerte. Otras, le grita y la rasguña, no entiende quien es esa mujer que le da órdenes y la restringe.

Pese a su ceguera, sus olvidos y su cuerpo raquítico, Doña Luisa es una mujer llena de vida. Cuando no está forcejeando con su hija, se sienta a escuchar el canto de los ruiseñores, pavos reales y águilas que viven en una pajarera en el patio, sale a alimentar a sus gallinas imaginarias o recita a quien vaya de visita las hazañas de su juventud, como cuando con un grupo de féminas lograron hundir al Huascar durante la el Combate Naval de Iquique, mientras Arturo Prat se escondía despavorido y lloriqueando en lo más profundo de La Esmeralda.

Todas las tardes, se pone un velo de encaje negro sobre su rostro y se apresta a escuchar la palabra del señor. Muy en orbita estará Doña Luisa, pero hasta ella esta enterada que la salvación no es cosa fácil. Sin ayuda de nadie, sabe perfectamente cuantos pasos debe caminar para llegar a la Iglesia. Una vez allí, se sienta en primera fila y canta como lo hacía en sus años de soprano en un teatro de Venecia.

Doña Luisa tiene varios nietos, pero ella ni lo sabe. Y aunque ellos si saben quien es su abuela, la comunicación se torna difícil cuando el receptor se encuentra presente físicamente, pero su mente viaja por el oriente. La muerte le llegó un día y todos se olvidaron. Menos Carolina, quien había dedicado lo mejor de su juventud a cuidarla. Ahora, con su madre varios metros bajo tierra, se realizaba que los años no pasan en vano, que a ningún hombre había amado y que nadie la había amado a ella. Estaba sola y la única persona que podría haberse percatado de su soledad, ni siquiera se había dado cuenta que ya no respiraba.

Maldito día de familia

2007-08-27T20:14:00.000-07:00

Aquella tarde una sensación desagradable apretaba mi estomago. Los cuatros sentados en una mesa redonda mirando en cualquier dirección que no fuesen los ojos del otro era lo único que se nos ocurría hacer. Padre e hijos queriendo no serlos. El silencio, más que confirmarme que definitivamente no teníamos ni la más mínima intención de comunicarnos, me hacía querer no estar ahí y estoy segura que no era la única.

-Voy a pagar la cuenta- dijo el progenitor. Benditas palabras pensé, tan sencillas y sin ninguna relevancia en todos los problemas que nos mantenían en silencio, pero que aun así rompían con la hostilidad que nos transmitíamos sin tener que decirlo.

Mi papá paga la cuenta y caminamos hacia el auto. Esta enojado, furioso y preocupado. En verdad creo que si pudiera nos mataría a todos, acabaría con esa fuente de decepciones llamada paternidad y adoptaría nuevo hijos, pero esta vez los criaría a su manera, esta vez lo haría bien.

Llegamos a la casa del jefe de hogar, aquella que tenía solo para él. La pequeña pero acogedora construcción está en la ladera de un cerro. A su alrededor unos montículos de pasto eran acariciados por el sol. Me recuesto sobre el césped y ya nada me importa. Solo quiero sentir el calor del sol y rogar para que las horas avancen lo más rápido posible y ya no estar más en aquel silencio. En el interior de la casa todos discuten, se recriminan y se sacan en cara asuntos que ya no se sabe si en verdad ocurrieron o fueron producto de un sueño. El futuro, la plata, los hijos, la responsabilidad, el cumplir y el trabajo son aquellos tópicos por los cuales se levanta la voz, se empeñan palabras y se espera no dar nunca el brazo a torcer.

He cerrado mis oídos como un camello que se protege de la arena, los gritos ya no me llegan, y comienzo a buscar un verdadero silencio en mi, ese que no incomoda ni fruta, ese que es un carnaval mudo. Fumo un cigarro y después prendo un caño, mis músculos ya no están tensos y mi corazón cae en la cuenta que lo más difícil del mundo es amar a quien no escogiste.

El sol ya casi no existe y me doy cuenta que los gritos dejaron de serlo. Ya vendrán otras, pero por esta vez la pelea ha terminado. Entro en la casa y como si fuera una escena de una película estúpida con final feliz, aquellos que hace dos minutos se estaban deseando las penas del infierno ahora posan frente a una cámara digital. Al parecer, son tan pocas las veces que logran estar sin discutir que se hace preciso dejar un recuerdo.
En ningún momento quise tomar parte en la discusión, ya que nada de lo que se debatía había sido provocado por mi y no me incumbía. Ahora estaba todo bien y yo no lo podía entender. Me puse mis audífonos y subí todo el volumen. Antes no quería escuchar el silencio, ahora no me interesaban sus sonidos.

amigas

2007-06-25T15:48:00.000-07:00

Son amigas. Se aman. Se necesitan.

Nacieron en diferentes épocas: varios años y experiencias las separan.

La primera, vivió la revolución de las flores, lucho por un ideal y perdió.

La segunda, solamente está viviendo las consecuencias de lo que no se pudo lograr.

Comparten, salen a comer, ven películas, se acompañan.

Son almas solitarias y en verdad la única persona que tienen en el mundo es a la otra.

Se miran y se reconocen en otros ojos. Ven lo que fueron y lo que no les gustaría ser.

Una está cansada de vivir y la otra no sabe como hacerlo.

Entre dios y don sata

2007-06-10T20:18:00.000-07:00

Gracias a la mala suerte que siempre me ha caracterizado, mis progenitores encontraron la mejor forma de atormentarme por el resto de mi vida al ponerme en un colegio católico y de señoritas. No sólo estaba privada de la compañía del sexo opuesto (lo cual me dejo una que otra tranca para poder entablar cualquier tipo de conversación con hombres durante los primeros años de mi adolescencia), sino que tenía que convivir diariamente con monjas que deambulaban como cuervos por los pasillos y con la tortura de sentirme una pecadora y tener que pagar por mis malos actos antes dios.

Recuerdo cuando comenzó a circular una carta por todo el colegio en la cual se describía el apocalíptico tercer secreto que la virgen de Fátima le había revelado a tres pobres niñitos (obvio, si no son pobres no funciona). El escrito hablaba sobre el fin del mundo, el cual se encontraba a días de suceder. Temblaría durante 7 días, diablos disfrazados de ángeles tocarían a tu puerta tratando de probar tu fe y la tierra se abriría para tragarse a todo los pecadores, entre los que obviamente me encontraba yo.

Y como no ser pecadora, si tenía pensamientos impuros, pelaba a mis compañeras, hubiera matado a un par de profesores de haber podido y la primera vez que comulgue sentí un asco espantoso y ganas de morir (el vino de misa es lo peor y además el 99,9% de las personas adultas que conocía dijeron que si se te pegaba la ostia en el paladar eras impura y ya comprenderán ustedes que la maldita se aferró a la parte superior de mi cavidad bucal como una lapa).

Lo más divertido es que yo ni siquiera leí la bendita carta, pero todas mis compañeras que lo hicieron terminaron con una cara de tres pisos, e incluso, una de ellas llegó al otro día con una cantidad industrial de frascos de vidrio, los cuales serían llenados con agua bendita (en la carta se recomendaba tener a mano grandes cantidades de dicho líquido para repeler a los enviados del cola de flecha).

Desde pequeña sentí miedo de lo que me decían que era dios. Todas las mañanas había que rezar, arrepentirse y dar gracias. Y yo no entendía por qué tenia que rezar si muchas de las palabras que salían de mi boca eran parte de un vocablo totalmente obsoleto y lejos de mis posibilidades lingüísticas, tampoco comprendía de que me tenía que arrepentir y menos le iba a agradecer a un dios que sólo me provocaba miedo.

Las dudas existenciales han sido una constante en mi corta vida y la dicotomía entre el bien y el mal se me hace pesada. El declararse agnóstico es tan simple y aunque la mayoría del tiempo lo soy, vuelvo a tener los mismos escalofríos que tenía cuando chica al pensar que un buen día de estos la tierra se abrirá y seré la primera en las garras de don Sata.

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2007-05-30T15:15:00.000-07:00

Sentada en un café. Sola. Esperando.

Segundo día consecutiva que se encontraba en algún lugar del puerto sentada esperando a la misma persona. Segundo día consecutiva que no dejaba de esperar... hasta el momento.

Mientras se encuentra en el monótono estado de la espera, piensa que deben ser muchas las personas en el mundo que se encuentran en ese mismo momento esperando. Algunos esperan a alguien y otros algo, puede ser el amor, la paz, a un hijo, la justicia o la muerte. El saber que lo que uno aguarda se demorará lo que tenga que demorarse en llegar y que el que espera no le queda nada más que hacer que eso ha dejado de ser un pensamiento del momento y se ha tornado en un tortura. El que llega por lo menos tiene la oportunidad del movimiento, sea físico o mental, va hacia algo.

Cuando ya el reloj no puede atormentarla más de lo que ya está con su movimiento se da cuenta que el que espera puede seguir en ese estado hasta el fin del mundo y que la única manera de evolucionar es dejar de ser el que espera, para pasar a ser el que llega.

Paga la cuenta y deja de esperar. Sale apurada, tiene que llegar, alguien la espera.

Vivir y morir en La Sierra: reflejo de Latinoamérica

2007-05-18T12:54:00.000-07:00

En medio de la selva colombiana un hombre camina por las serpenteantes calles de su barrio. Mientras las casas yuxtapuestas se derriten una sobre la otra por las verdes laderas, el efecto afrodisíaco que causa en las mujeres es evidente. El hecho de ser el líder de un grupo paramilitar, lo ha transformado en un verdadero semental, capaz de engendrar un ejercito, literalmente.

Con sólo 22 años lleva más de la mitad de su vida en combate, atributo que vuelve locas a las mujeres, en especial a las 6 que tienen la fortuna de ser parte de su harén y madres de sus 6 hijos. El decir que éstas féminas son mujeres, es prácticamente un eufemismo, ya que ninguna de las que han decidido hacer su aporte a la guerrilla como incubadoras, supera los 16 años. En muchos lugares del mundo, se estaría hablando de estupro; pero en la Sierra, es pan de cada día.

La Sierra, localidad en las afueras del segundo centro urbano de Colombia –Medellín- es habitada por adolescentes, paramilitares, indígenas y capos de la droga. Además de los desplazados internos de la guerrilla: cientos de personas que con tal de sobrevivir dejaron sus hogares y salieron en busca de un nuevo lugar en donde pudiesen vivir a salvo de amenazas de muerte y violencia que generan la guerrilla y el narcotráfico. El conflicto armado lleva más de cuatro décadas; ya nadie sabe cómo partió, y menos, cuándo ira a acabar.

Sólo en Colombia existen 3,8 millones de desplazados internos, cifra que se vuelve exorbitante, tomando en cuenta que en toda Latinoamérica son 4,1 millones. Muchos colombianos huyen dentro de su propia tierra, todo con tal de evitar ser una de las 40 victimas de asesinato por cada 100.000 habitantes que existen en el país.

En un mundo globalizado, que hasta el momento sólo ha generado mayores desigualdades, Edison, vestido como quien va a pasear a la plaza (bermudas rojas, zapatillas y una polera) sostiene un arma de proporciones y dispara al voleo en la oscuridad de la noche, con suerte le atina a algo y podrá dormir un poco más tranquilo, en el frente hay un enemigo menos.

Nacidos con la metralleta bajo el brazo, la vida de guerrillero pareciera ser la única realidad que conocen. No pueden renegar de ella y menos escapar. El circulo de la violencia tiene por único objetivo sobrevivir. Por lo que los Edison en Colombia son muchos; olvidados y segregados por el gobierno, han creado sus propias leyes, luchan bajo sus propios estandartes y llegar al atardecer respirando es la premisa del día. Si Edison no mata al de al lado, el día de mañana, éste lo matará a él.

Jesús, otro paramilitar, se droga sin cesar; cocaína o marihuana, en verdad da lo mismo, lo importante es olvidar. Y aunque es moreno y mestizo, al igual que el 80% de la población Colombiana, se lamenta que su hijo haya salido “negrito”. Pero bueno, que le va a hacer. No todos tienen la suerte de ser rubio y de ojos azules, como las personas que salen en los comerciales de la televisión.

Piolín, un dibujo animado de la Warner Brothers, estampado sobre una bolsa de feria es paseado por las calles la Sierra de la mano de una joven. La adolescente-mujer se llama Cielo, y por ridículo que parezca, quedó viuda a los 14 años y con un crío. Trata de surgir vendiendo dulces en los buses, pero con eso no le basta. La prostitución se transforma en la única forma que el sistema le permite para alimentar a su hijo, que aunque es un niño, ha jurado vengar la muerte de su padre. Cielo vende su cuerpo y su hijo se convertirá en sicario, pero Piolín sigue sonriente.

El Gobierno genera planes para terminar de una vez por todas con el conflicto. Lo negativo es que aun no se han dado cuenta que la guerrilla no es el único problema, que ese es sólo una parte de lo que tiene a Colombia hundida en la trinchera. El conflicto es que los habitantes de la Sierra, al igual que muchos en Latinoamérica, son las víctimas de un sistema en el que si no eres parte del engranaje, estas fuera.

El documental La Sierra, no es el testimonio de un caso aislado en Latinoamérica, sino que es el reflejo de las realidades que se viven en los más diversos rincones del continente. Lugares y sociedades que han pasado, culturalmente, de choque en choque. Sin tiempo para descansar y asimilar todo lo que les han impuesto durante siglos, en las conquistas de la tierra y de la mente.

Mientras la tecnología cada día más nos sorprende con un nuevo avance, los grandes líderes del mundo moderno se soban el lomo por los acuerdos que van firmando y todo pareciera ir avanzando, pero en verdad se queda estático. Los mismos de siempre siguen viviendo y muriendo en el silencio y el olvido, sin que nada alcance una verdadera solución: como un perro que se muerde la cola: no avanza ni retrocede, sino que se queda en el mismo lugar.

Son los habitantes olvidados de Latinoamérica: los niños de una fabela; los indígenas de la Amazonía que se han quedado sin hogar; los choros de una villa miseria; los flaytes de las poblaciones marginales; las zapatistas; las mujeres violadas, las niñas embarazadas, los niños y ancianos que viven en la calles, los trabajadores sin contrato, las prostitutas y temporeras. Si se mira más de cerca, al final, la Sierra somos tu y yo. Somos todos, pero a la vez ninguno.

Pensamientos con las manos tiesas

2007-04-30T19:23:00.000-07:00

Camino por Valparaíso y llevo realizando esa acción durante un buen rato. El frío me esta matando lentamente, ya que como buena estúpida que soy llevo puesta sólo una polera y mi consuetudinaria falda negra con sus respectivos pantalones. Cinco horas antes, cuando salí de mi casa, el sol calentaba espléndidamente. Pero el tiempo no pasa en vano y ya son las nueve de la noche de un sábado en que la mayoría de los porteños ha decidido quedarse en sus casas. Las calles están desiertas, ¿será por el frío?

Mis extremidades inferiores realizan su trabajo por la avenida Condell. Todavía me falta un rato por andar, pienso, mientras agito mis manos, las cuales están casi azules, producto de un problema congénito en los huesos que me hace totalmente vulnerable a las bajas temperaturas. Entre más trato de moverlas, más me duelen. Todo ya está oscuro y me pregunto qué paso con el mundo y por qué yo soy la única que está en la calle.

En mi solitario trayecto veo a dos niños, de no más de 10 años completamente solos y que están hipnotizados por los modernos teléfonos celulares que se encuentran en la vitrina de una tienda que obviamente ya está cerrada. De todos los colores y con las funciones más espectaculares, uno a uno alineados están a la espera que alguien se tiente y los meta en su cartera o bolsillo. Los niños comentan extasiados cuál es su favorito y yo pienso que les entregaría gustosa mi celular a cambio de que me prestaran un par de guantes, si es que tuvieran.

Camino un par de pasos y pienso que jamás quise un celular en toda mi corta vida, y aunque tengo uno, nunca lo pedí. Simplemente llego, como tantas otras cosas que jamás desee y sin embargo poseo. Recuerdo que el primer celular que vi fue uno que tenía mi papá, pesaba una tonelada, ya que el auricular (que era un verdadero zapato) estaba conectado a una batería que era del porte de una cartera e incluso venía con un bolso especialmente diseñado para transportarlo. Para todos, ese celular era la puerta de entrada a un mundo tecnológico que para muchos chilenos era desconocido.

Para mi, era otra de los artefactos raros que mi papá se compraba y que no te dejaba ni siquiera mirarlos ya que habían costado una fortuna y lo hacían ser (o parecer) un verdadero empresario en potencia.

Cuando ya todas mis compañeras del colegio tenían un celular, yo no. Y no me interesaba. Un día, cuando me encontraba ad portas de emprender mi último año de tortura colegial, mi papá me regalo un celular. Con la típica pantalla verde, su juego de la víbora se transformó en una adicción. Igualmente no le daba mucha importancia. Todo el mundo me decía que el equipo que yo tenía era uno de los peores de la marca Nokia, pero a mi me daba lo mismo, total, ni siquiera lo usaba. Cuando entré a la universidad, ya no tenía a mi madre que me levantase todas las mañanas. Empecé a usar mi celular como despertador. No obstante, al poco tiempo se cumplieron los presagios acerca de la mala calidad de mi cel y éste dejó de sonar. Pero de nuevo no me importaba, con su vibrar me era más que suficiente.

Cada día que pasaba, mi celular perdía funciones, lo tuve que envolver prácticamente con cinta adhesiva para que no se desarmase cada vez que lo iba a usar. Mi papá, una vez más en su afán por adquirir toda tecnología, me compró un celular para mi cumpleaños número 19. Esta vez, tenía pantalla a color, podía sacar fotos, grabar videos y voz. Más que un celular era un juguete.

Cuando vi a esos niños apoyados de guata en el escaparate, sólo pienso que jamás en mis días de infancia me hubiese quedado atónita frente a tan minúsculos aparatos. Cuando era chica solo quería ser un Power Ranger (la amarilla, Triniti, obvio) y tener una espada de plástico transparente en cuyo interior había agua con escarcha. Lo más probable es que la gente mayor que escuchaba mis inocentes ambiciones, pensó lo mismo que yo pienso cuando veo a esos dos niños.

¿Para que diablos quiere un celular un niño?

La respuesta puede tener miles de aristas, pero todas van a converger en que para nada.

Sigo caminando y cuando ya he pensado bastante rato en los celulares, me doy cuenta que ya he llegado a casa. Da lo mismo, si los niños de hoy quieren o no quieren celulares, mis manos están dentro de mis guantes y yo he vuelto a ser feliz.

Reinaugurando

2007-04-20T15:10:00.000-07:00

El caer en la cuenta que las cosas que debiste haber hecho hace mucho tiempo y no has hecho solo por falta de coraje o pajerismo, es encontrarse cara a cara con la persona que deberías estar siendo, y que no has sido, exclusivamente por no cruzar el río.
Es difícil darse cuenta que muchas de las cosas que cambiasen nunca lo harán, pero más duro es al final de cuentas quedarse con ese pensamiento y conformarse. Por más pequeño que sea el cambio, vale la pena salir del cascarón y arriesgarse a caminar por la cornisa sin miedo a caer al vacío, sólo con la seguridad que la única forma de no tropezar es con valor, ese que surge no de la cabeza ni del corazón, sino que de las entrañas.
Nada que de verdad valga la pena en la vida se consigue fácilmente, y aunque frases así se digan sin mucho esfuerzo y sólo con la habilidad de poder elaborar un par de frases, realizarse de esta premisa es algo que me está costando sangre, sudor y lagrimas. Cada día se erigen ante nuestros ojos diferentes posibilidades de la posibilidad de un Yo, ¿Cuál tomar? ¿Qué paso seguir? La respuesta nos cuesta la vida y muchas veces no terminamos de contestarla hasta que ya no nos queda nada que exhalar.

Aprendiendo a cocinar

2006-12-24T15:04:00.000-08:00

Durante los años en que fui católica, la navidad se transformbana en uno de los eventos más apoteósicos e importantes de mi año. el comprar un regalo era un placer, ayudarle a mi adorada madre no era en absoluto una obligación, estaba con toda mi familia, iba a misa y vivía el espíritu navideño a concho.

Con el paso de los años me di cuenta de la malevola realidad de la iglesia católica y de que la navidada no era una fecha que signficara mucho para mi. sin embargo, la mujer que me dio el ser es de aquellas que vibra con cada adorno navideño, que ama armar el arbolito, comprar regalos y quedarse todo un día en la cocina con tal de preparar una suculenta cena.

Asi que cada año, mientras mi mamá corre como mono animado para tener todo listo, mientras yo me dedico a beber un exquisito cola de mono y al final mi participación en los rituales naiveños son por ella, por retribuirle.

Esta navidad es diferente, mi mama está enferma, y aunque no es grave si es de cuidado y no puede andar dando vueltas por ahi. Asi que tome las riendad junto ami fiel compañera de aventuras y hermana para realizar todas esas tradiciones que tanto le gustan a mi progenitora. ahora el monito aniñado soy yo y aunque a ratos he querido puro mandar el pavo y la compra de regalos a la misma mierda, todo lo he hecho para que mi madre este feliz y no sienta que no se hizo nada porque ella esta enferma

El asunto es siemprew se habla del espiritu navideño y la cacha de la espada, que es un momento de compartir y bla bla bla. Loo cierto es que darlo todo por quien amas, como yo lo estoy haciendo por mi mamá, no es algo que tenga que darse solamente en estas fiestas, es una actitud de vida, es una manera de prarse frente a las personas y las situaciones. La navidad debiera ser sólo el hito que nos reafirma la vida que queremos llevar, no el momento que esperamos 364 días para decirle al que está a mi lado cuanto lo amamos y lo necesitamos.

feliz navidad a todo el que pasa por aqui y muchos besos para todos

la dueña del local

consejos útiles para un fin de semestre de puta madre

2006-11-19T16:37:00.000-08:00

El fin de semestre puede volverse una verdadera tragedia griega a causa de la maldita costumbre que tienen los seres humanos de dormir. Para que desperdiciar vitales horas en tal absurdo y nocivo habito. Además, lo más seguro es que repruebes o no te vaya muy bien en tus asignaturas si no dedicas las 24 horas del día a lo que sea que tengas que hacer. De qué sirve recostarse en una maravillosa y confortable cama si puedes estar entretenidísima frente a la pantalla del PC tipeando a mil por horas o leer apasionantes libros teóricos.

Si tu eres de aquellos hedonistas que les gusta mucho estar en los brazos de Morfeo y piensas que por dicha razón no alcanzarás a hacer todos tus compromisos académicos aquí van un par de datos empíricamente comprobados por quien escribe. Lo importante es mantenerse despierto sin tener que utilizar productos como cocaína, bebidas energizantes, guaraná u otro tipo de sustancias que podrían comprometer tu salud.

El estar cómodo para empezar a hacer un ensayo o estudiar puede ser fatal, ya que si estas del todo cómodo te relajaras, si te relajas tu cuerpo comenzara a distenderse y te quedaras dormido. Por eso, es importante realizar tus compromisos con una cierta cuota de incomodidad, esto se puede conseguir mediante la sensación de frío o una silla dura. En resumen, no te abrigues mucho ni le pongas un cojín a la silla.

El café es primordial por lo que antes de comenzar una maratónica sesión debes cerciorarte el tener su buen tarro de cafecito. Lo ideal para que este brebaje surta efecto es que por lo menos le eches dos cucharadas en cerro a la taza y trata de no utilizar azúcar, debido a que la ingesta de sabores dulces produce un relajamiento del cuerpo, y recuerda, si te relajas, te duermes y si te duermes, despertarás diez horas después y estarás frito. Los chocolates y golosinas quedan totalmente descartados. Por último, evita tomarte el café con el agua recién hervida, primero porque te puedes quemar y segundo porque algo calientito también te relajará y ya sabemos lo que pasará.

Cada una o dos horas levántate, es bueno estirar las piernas, de lo contrario se te quedaran dormidas y la sensación no es del anda agradable. Así que da un par de pasos y en lo posible elonga, tal como si fueras a hacer deporte.

Algo importante es evitar que en el lugar donde vas a realizar tu estudio o trabajo haya otra persona que sea ajena a tu misión, tales como amigos de la vida. Puede ser lapidario el hecho que justo en el momento en que estás más atareado llegase alguien a incitarte al consumo de sustancias ilícitas, o que en su defecto, se pusiese a fumar cerca de ti, ya que aunque no fumes/jales/inyectes te van a dar unas ganas insoportables lo cual te desconcentrará.

Si el sueño comienza a ganártela date un pequeño recreo y realiza actividades que no requieran una mayor concentración como lavar los platos o barrer. Estas te mantendrán activo y a la vez despejaran tu mente. Bajo ningún punto de vista hagas cosas como cortarte las uñas, ya que si te quedarás dormido podrías volarte un dedo sin ni siquiera darte cuenta y cuando lo notaras ya sería demasiado tarde, estarías con la gangrena hasta la ingle y la amputación de una de tus extremidades sería inevitable.

Cuando ya sean como las 7 de la mañana y la cara de culo sea tu mejor atributo date una ducha, la cual no debe ser con el agua muy tibia, de manera que no te sientes reconfortada. Lo preferible es que sea con el agua helada, eso si que será un golpe energético con el quedarás listo para terminar tu estudio como dios manda.

Al momento de vestirte, hazlo lento, ya que debes dosificar sabiamente la energía que te queda. Si lo haces muy rápido se te gastará toda la gasolina antes de que puedas abrocharte el cinturón. Evita sentarte en la cama para ponerte los calcetines o amarrarte los cordones, ya que con el simple hecho de tener contacto con dicho inmueble querrás recostarte, jurarás que dormirás serán solo cinco minutitos, pero tu sabes que es mentira. Despertaras al día siguiente con la llamada de algún compañero quien te pregunta alarmado por qué faltaste a tu prueba.

En el momento en que sales de la ducha y te vistes es bastante positivo el escuchar música alegre. Ni se te ocurra bailar, recuerda que hay que ahorrar energía. Lo importante es que la melodía active tu mente, que te de ánimos. Se recomienda música rápida, dinámica, alegre. Nada de canciones mamonas y románticas, ya que te llevaran directo al tuto.

Esas son sólo algunos de los consejos que os puedo dar, había pensado en otros, pero producto de mis interminables horas sin dormir creo que he estado perdiendo mi memoria a corto plazo, pero que importa. Lo que realmente es trascendental es que gracias a la universidad olvidaré perniciosos actos como el dormir y seré una joven más activa. Que más podría pedir.

El raspado de la olla

2006-11-09T15:06:00.000-08:00

Noviembre se ha transformado en el peor de los calvarios que la humilde protagonista de nuestras aventuras ha tenido que vivir. La pobre está todo lo que es chata, cansada, lateada, pajeada, catatónica y todos los apelativos que existan para describir a quién ya casi no le quedan pilas para terminar el año. Incluso piensa que puede estar volviéndose loca, puesto que por primera vez en su vida, está hablando de si misma en tercera persona, situación que no se imaginó ni en sus peores pesadillas. Y es que esta pobre niña esta funcionando con el estanque casi vacío, sólo le queda el raspado de la olla de energía, siendo cada vez más difícil acceder a aquellos restos que la mantienen con vida.

Y es que está niña porfiada, en vez de haberse quedado en casa estudiando el fin de semana, se fue a la capital en busca de sexo, drogas y alcohol. Y aunque lo pasó de puta madre, ahora su cuerpo le está pasando la cuenta de su licenciosa vida. No le bastó llegar de Santiasko con el hígado un poco más destruido, sino que en vez de tomar las riendas de su vida académica y tirarse de piquero a estudiar y escribir, sólo se ha dedicado a ver televisión, dormir, ver páginas inservibles en Internet, consumir sustancias ilícitas y lamentarse de lo mucho que tiene que hacer y de lo poco que ha hecho para remediar dicha situación.

Sus otrora sentimientos de paz y amor han quedado en el olvido, ya que en el corazón de nuestra protagonista se ha comenzado a anidar un profundo odio por todo aquel sujeto que ha dedicado su vida a escribir acerca de cualquier materia referente a comunicación y cultura, y de pasada ha arruinado la tranquila y pacífica nube en la cual reposaba. Algún día tendrá su venganza hacia malditos nacos como Martín Barbero, García Canclini, Habermas, Castells y una tropa más de sujetos, que por tratar de entender mejor nuestra realidad, la han sacado de la bendita y divina alienación.

¿Podrá nuestra heroína volver a ser la orgullosa ñoña que siempre ha sido y terminar el año satisfactoriamente o tendrá que seguir sufriendo un par de semanas más en la tanda de exámenes?

Quien escribe, espera que si, de lo contrario, no nos veremos en un par de tortuosas semanas.

El ataque del cabeza de chancho

2006-11-07T09:24:00.000-08:00

Es principios de noviembre y como cada año a estas alturas (excepto cuando hay elecciones) el cabeza de chancho se ha tomado la ciudad, las pantallas de televisión, la radio y la prensa escrita. Debe ser el personaje con más pantalla de Chile, si basta con ver un rato la TV o salir al centro de cualquier ciudad para verlo hacia donde sea que mires. Con una sonrisa abierta te invita a colaborar, a comprar un determinado producto y te prepara para aquellas 27 horas, en las que en cadena nacional te hará llorar por personas que no conoces, te emocionara y tu, por una vez en el año, te sentirar un buen ser humano por haber ido al banco y donar unos cuantos pesos a una buena causa.

¿Alguien podría estar en contra en que personas descapacitadas puedan rehabilitarse?

absolutamente nadie, pero eso no significa que uno este de acuerdo con el método con el cual se hace. Lo que pudo haber nacido con una motivación altruísta, hoy es una invitación abierta y falta de pudor a la fidelización de las personas con las empresas más grandes del país. El cabeza de chancho junto a sus secuaces (que matarían a su madre por estar a su lado durante las "27 horas de amor") en ningun momento hacen alusión a los miles de millones de pesos que las "benevoletes" empresas se ahorran en impuestos por conceptos de donación. No, eso es tema tabú. Mientras el cabeza de chando te intimida en cada esquina lo único que importa que tú hagas es que te limpies el poto con el papel que salvará a otro, que comas los fideos que salvarán a otro, que te comuniques telefónicamente con la linea que salvará a otro.

¿Es la misión de todos los chilenos el tener que donar dinero para que otro pueda caminar?

Para mi es un rotundo no. La salud y bienestar del prójimo no puede estar determinada por la caridad. Es el gobierno quién debería asumir la responsabilidad de la rehabilitación. Asi se evitaría que unas cuantas empresas se llenen los bolsillos con más dinero del que ya tienen. ¿Pero alguna vez el cabeza de chancho ha dicho eso?

¿alguna vez el cabeza de chancho ha planteado otra posibilidad de ayudar a discapacitados sin involucrar el enriquesimiento de varias empresas?

¿alguna vez el gobierno asumirá la tarea que le corresponde?

¿algún día el ataque del cabeza de chancho terminará?

¿algun día el ayudar si será una causa noble y altruísta?

¿Por qué la Teletón no es un evento que se realize solamente para los empresarios?

Simulando que podemos simular que simulamos: crónica del simulacro más chanta del mundo

2006-10-31T17:17:00.000-08:00

En la mañana del 31 de octubre comentaba con uno compañeros de universidad lo tonta que había sido la alcaldesa de Viña del Mar, Vriginia Reginato por no adherirse al publicitado simulacro de terremoto y tsunami que se iba a realizar esa misma tarde en varias ciudades del litoral de la quinta región. La razón que esgrimió "la tía Coty" era que su ciudad se vería afectada puesto que hay muchos turistas. En verdad, no le encontre muchos pies ni cabeza a sus motivos, pero después que presencie como fue el simulacro, debo decir, que la Ballenato le dio en el clavo.

La mantiras publicadas por TVN acerca de lo exitoso dle tsunami pueden ser creídas por alguien que no estuvo en el meollo del asunto como quien les escribe.

Fue un verdadero y absoluto chiste, no culpo a las autoridades por que no supieron organizarlo, sino que los culpo por tener una ilusa mentalidad y pensar que la gente se comportaría. Todos reían y el desobedecer a los carabineros se transformó en todo un deporte. Por más que los pacos trataran que la multitud saliera de la calle para que se dejará pasar a los carros de los bomberos y las ambulancias, más la gente se instalaba en el medio de la pista. Y aunque era un simulacro, igualmente hubo una ola: la gente.

El tsunami se comporta como una ola incríblemente más alta de lo común y que viaja a grandes velocidades, arrasando con todo a su paso, para luego recogerse.

La gente que se encontraba en el simulacro, tuvo exactamente el mismo comportamiento: las personas se fueron aglutinando hasta juntar una gran masa, se tomaron las calles del centro de Valparaíso, hechando por el suelo cualquier posibilidad de que el simulacro fuese exitoso, ya que lo único que hacian era reir y pararse justo en los lugares en donde no tenía que haber nadie.

Si los periodistas y camarógrafos son los que siempre están acosando al resto, debo decir, que estos profesionales, paradojalmente, tienen sus propios paparazzis. Faltaba que apareciera una cámara para que una tropa de personas se abalanzara sobre ella esperando ser grabado y tener sus 5 segundos de fama por televisión abierta. Mientras la masa se movilizaba de un lado para otro buscando alguien que los filmará, las autoridades, encabezadas por el alcalde Aldo Cornejo, con una cara de frustración veían como el simulacro se

transformaba en una parodia de nuestra ideosincracia.

El momento climax de la muestra nacional y en el que a Aldo y sus compinches se les deformó definitivamente las caras fue cuando el notero de CQC, Nicolás "cuchillo" Eyzaquirre hizo su aparición y comenzó a realizar los típocos webeos propios del programa en el cual participa. Flotador en mano, se transformó en el epicentro de la conglomeración, siendo los escolares los que más desorden hacían en torno al periodista. Acto seguido, tres carabineros agarraron a "cuchillo" y lo empujaron varias cuadras, simultaneamente, la mayoría de los mirones presentes se olvidaron de que Valparaíso podría estar bajo una de sus peores catástrofes naturales, y se lanzaron al rescate de su notero amigo.

En mi afán periodísitico seguí a los cientos de personas que coreaban el nombre de Nicolás y trataban de recuperarlo de las garras de sus captores. El simulacro iba perdiendo puntos en picada y todo el asunto se había resumido a un periodista de un programa que si bien no es el rey del prime time, de que es popular, reconocido y querido por la gente, nadie lo puede negar.

Luego de unos minutos de estar apostados frente al recinto en el cual "cuchillo" permanecía cautivo, llegaron corriendo más de 20 pacos, junto a uno de esos furgones con rejas, una cuca y dos patrullas. Cualquier extranjero que pasara por el lugar, pensaría que un asesino de la peor calaña estaba siendo trasladado a una cárcel de máxima seguridad. Pero que Tila, que Charles Manson. Sebastian Eyzaguirre, él era el acreedor de todo un operativo policial.

No se preocupen señoras y señores del puerto, que mientras unos cuantos estaban siendo asaltados o violados en algún cerro, una veintena de carabineros estaban haciendo algo más trascendental, tomando preso a un cabro que solo andaba haciendo lo mismo que los 5000 personas que estabamos ahí: webeando.
Por último, no me explico aún para que diablos se invierte tiempo y dinero en hacer un simulacro de como tendríamos que reaccionar frente a una muerte casi inminente,
si en verdad cuando la tierra tiemble y la ola aceche todos se olvidaran en un segundo de su humanidad y sólo pensaran en lo que único que les importa y que
corresponde a nuestro instinto animal más básico: sobrevivir a como de lugar.

El asesino

2006-10-27T18:17:00.000-07:00

Valentina quería usar el computador , necesitaba hacer un trabajo urgentemente. Era una falta gravisima no entregar los trabajos tipeados, de hacerlo así, se
volvia un hecho irrefutable el sacarse un 1.
Su hermana Rosa se encontraba frente a la pantalla y aunque le dijo que saldría en unos minutos para dejarla hacer su compromiso académico, no hacía ningún amago de abandonar el lugar.
Los minutos pasaron y se transformaron en horas.
Las horas pasaron y se transformaron en días.
Los días pasaron y se transformaron en semanas.
Las semanas pasaron y se transformaron en meses.
Los meses pasaron y se transformaron en años...
Valentina había perdido toda esperanza de hacer lo que debía (o tenía) que hacer. Por lo que dejó de esperar.
Un día, se asomó a la pieza donde se encontraba el computador y allí estaba Rosa, muerta, con los hojos reventados y la piel hecha polvo.
En la acta de defunción, diría que la causa de muerte era asesinato.
¿El culpable...? La nueva caja idiota.

Caña

2006-10-18T14:37:00.000-07:00

Entre la plaza Echaurren y la calle Bellavista no deben existir más de diez cuadras que fácilmente pueden recorrerse en 10 o quince minutos (20 como máximo, y a paso de tortuga). Sin embargo, luego de una noche de jarana este trayecto puede convertirse en una verdadera maratón.

Salí de la casa de mi querida amiga Jessica en el cerro Cordillera con la cabeza retumbando, mi cara era un espanto y mis recuerdos acerca de lo acontecido la noche anterior, casi inexistentes.

Sólo recuerdo que llegué, bebí, fume, reí, volví a beber, volví a fumar, volví a reír y, literalmente, morí. Difícil es el dilucidar siquiera me había logrado acostar por mi propio esfuerzo bípedo o si me arrastre hacía la cama en la que desperté.

La habitación daba vueltas (o habré sido yo) por lo que conciliar el sueño era una hazaña. Me encontraba en una especie de purgatorio de la beodez; quería dormir pero mis pecados terrenales me condenaban a pasar la noche “anclada” en orden a controlar el carrusel. Tal vez debería haber tomado más, así hubiese caído en un coma etílico y, por ende, podría haber pasado una cómoda noche en el hospital.

Luego de la regurgitación correspondiente pase a mejor vida. Estado que no debe haber durado mucho, ya que a mi lado, la dueña de casa se encargaba de roncar de tal manera que prefería irme en estado de bulto a mi casa que seguir pernoctando junto a una locomotora.

Ojalá pe pudiese haber largado inmediatamente. No obstante, la materialización de mi borrachera desparramada en el piso me obligo a transformarme en una profesional del servicio y borrar toda huella del maldito Guajardo.

El día no podía estar más soleado, lo que aumentaba mi estado de fermentación. Pasé a un local de por ahí para comprar algo que aplacara mi sed. En cuanto el señor que atendía vio mi cara espetó “Parece que tubo weno el carrete”. Me sentí ofendida. ¿Qué sabía el viejo metido si yo había carreteado o no?. Mi indignación terminó una vez que mis ojos se toparon con un espejo. Si bien no soy una preciosura, la distorsión de mi cara era la prueba fehaciente de que la noche anterior había sido una de aquellas. Digna de la revista insólito.

Mi maquillaje corrido hasta el piso y mis ojos desorbitados lograban la combinación perfecta de toda un Miss Cuco Face 2006.

Tratando de disimular que podía caminar en línea recta, continué con mi iliada. ¿Aún estoy borracha? ¿Alcanzaría a llegar a mi casa dentro de un futuro próximo? La lentitud de mi caminar era incontrolable. Quería dar pasos más rápidos y precisos, sin embargo, el alcohol aún no parecía haber abandonado mi sistema por completo.

La verdadera tragedia comenzó en plaza Sotomayor. Las sustancias ingeridas horas atrás estaban entrando en combustión, lo que me obligaba a precisar un baño en el instante o de lo contrario pasaría la vergüenza del siglo justo al frente de Arturo Pratt, el soldado desconocido y compañía. Quizás entenderían mi percance, puesto que los marinos deben pasar juergas más grandes de las que yo he tenido en mi vida. Tal vez Pratt estaba arriba de la pelota cuando se pegó el jugo más grande de su vida y saltó hacia el barco enemigo.

Sacando fuerzas de flaqueza lograba acelerar el paso. Esfuerzo infructuoso, puesto que cada 20 pasos tenía que detenerme y reorganizar mi organismo. Tomar las riendas de mi cuerpo, dejando claro a todas mis células que yo era la que mandaba y que nada saldría del local si no era en la santa presencia del WC.

El llegar a mi casa había resultado como una perenigración a la Meca. Pese a lo adverso del trayecto y mis condiciones estomacales, cual musulmán tuve fe que llegaría “sana y salva”.

He tenido carretes millones de veces más destructivos, con más copete, sustancias ilegales, etc. Sin embargo, cañas como la descrita han sido pocas.

Hombre muerto caminando

2006-10-14T15:45:00.000-07:00

Hace varios meses que Valentina no veía a su grupo de amigos del colegio. Y aunque había tratado de posponer el encuentro en más de una ocasión, esta vez si que no tenía escapatoria. La razón para sus desaires era que ya no se sentía cómoda entre ellos. No habían temas en común y definitivamente le agotaba el siempre tener que reírse de las mismas tallas y recordar los ya trillados episodios del pasado.

Sin embargo, el cumpleaños de Alfonso, un buen amigo y ex ` amante, era un compromiso ineludible. Si bien nunca había tenido sentimientos fuertes por él y sus encuentros no habían sido mas que el fruto de la calentura adolescente, era a uno de los pocos del “grupo” que aún podía soportar por más de dos horas.

Ni siquiera había llegado cuando ya quería devolverse. Caminaba con lentitud hacía la casa, tratando de matar el tiempo y con la inverosímil idea de que si se demoraba, reduciría las horas que tendría que estar allí.

Una vez adentro, todos se acercaron a saludarla con tanto cariño y efusión que se sintió como una perra por no querer estar ahí, por sentir rechazo hacia personas que tanto amor y preocupación le habían entregado. Pero el sentimiento de estar rodeada de personas que sentía como extraños, siendo que los conocía hace más de una década, era más fuerte que sus ganas de retribuir la amistad.

La verdadera razón por la cual había comenzado a despreciar a los que alguna vez fueron casi como hermanos era un hombre de figura espigada, de rizos castaños y ojos profundos. Nicolás era el único hombre del cual había estado enamorada. Se acerco a saludarla y como de costumbre, cada vez que Valentina se encontraba con él, recordaba el último verano que pasaron juntos cinco años atrás, en el que de la manera menos romántica y patética que pudo encontrar ella le declaró su amor. Sentimiento que como se lo habían advertido sus amigas del momento, no era correspondido.

Desde ese momento, paulatinamente, había comenzados a sentir tanta rabia de él y de cualquier cosa o persona que se relacionara con él. Sobretodo ahora que ya no estaba solo. Pese a que Valentina nunca logró que él le diera la hora, habían construido una pseudo relación de amistad. Para él todo era parte del pasado y ni se imaginaba que aún ella lo quería.

Le dio un abrazo y cada vez que lo hacía ella sentía que se le iba la vida. Deseaba tanto que la besara, que la tocara, que la amase. Pero a sólo a un par de metros estaba la nueva adquisición del susodicho, una pendeja flaca, alta, simpática, bonita e inteligente. No fumaba, no tomaba, no decía garabatos, menos piteaba. En resumidas cuentas, era todo lo que Valentina no era. La bendita Camila era la virgen perfecta que bastantes hombres quieren para presentársela a su mamá y para que sea la madre de sus hijos.

Con el mismo cinismo con que estaba comportándose hasta el momento la saludó, y aunque a ratos de verdad anhelaba que Nicolás fuese feliz con la persona que el estimase conveniente, en ese momento sólo quería que a la tierna Camila la raptara una horda de monos violadores con sida y que se la llevaran a el Congo en un viaje sin retorno.

Alrededor de las cinco de la mañana ya todos estaban más que borrachos, incluyendo a la protagonista de nuestra historia, quién a cada trago y piteaba que daba se relajaba y disfrutaba del momento un poco más. Y cuando ya estaba en su punto máximo de beodez se sentó a conversar con Nicolás. Fue en ese momento en que tuvo un momento de lucidez. El hombre al cual ella amaba, con el que podía pasar horas y horas hablando de cualquier cosa, riéndose y sintiéndose plena ya no existía.

Sólo quedaba la envoltura, ya que por una razón que desconocía, ese toque de autenticidad que él irradiaba hace unos años se había perdido. La mimetización con el resto de los hombres había sido a cabalidad. El silencio entre los dos se había vuelto incomodo y Valentina se dio cuenta que no seguiría anclada a alguien que ya había pasado a mejor vida.

2006-10-11T22:16:00.000-07:00

Latinoamérica es un gran lugar para nacer y vivir. No he nacido ni vivido en ningún otro lugar puesto que no hay parametro de comparación, pero igualmente mantengo mi aseveración y no me retracto ni evalúo el pensar que no hay mejor lugar para vivir.

El estar constantemente entre la modernidad y lo tribal, el desarrollo y subdesarrollo, da a mi vida una cuota de incertidumbre, que mas que tener un saborde incertidumbre, da la seguridad que aquello que no es una constancia ha de serlo con el esfuerzo de muchos o pocos.

Latinoamerica es vida, es verde y es la real prueba de que la diversidad existe y que es más que positiva. Si bien en otros sitios hay diverisidad, no es tan auténtica y sabrosa como la que en este sector se respira.

Leyendo un articulo de la revista del Sábado, cual fue mi descontento cuando leí la frase escrita por la periodista Alejandra Sepulveda, quien aseveraba acerca de la diseñadora, Carolinda Herrera, la cual "ha pesar de haber nacido en un país Latinoamericano. había obtenida una educación de calida". ¿Acaso es una condena a muerte o una ignorancia perpetua vivir al sur de Estados Unidos?

Para mi no es un impedimento venir de donde vengo. Sino que es un plus, y aunque muchos podrán decir que yo tuve acceso a educación de "calidad". Yo solo puedo decir que mi "desarrollo" no es pleno y que no he tenido acceso a una instrucción satisfactoria, sino que he logrado integrarme en el mundo que países desarrollados han estipulado para mi.

No me alegro por la pobreza y desigualdad que me rodea, pero ya no quiero pensar que el ideal de nación es el que otros han imaginado para nosotros. Los males que en lationamérica se viven son una tristeza, pero son nuestros. No dejemos que otros valorizen nuestro accionar. alcanzemos una manera de mirar el mundo que nos haga darnos cuenta que tanto nuestras evoluciones como involuciones son propias y de nadie mas.

Egolog y mi derecho a la inconsecuencia

2006-10-06T14:25:00.000-07:00

El otro día, mientras debí haber estado haciendo trabajos para la U, me encontraba absorbida por la flojera máxima, por lo que me adentré en el mundo de los fotolog. Actividad que representa una excusa casi perfecta para chutear lo más posible aquellos compromisos académicos que resultan una soberana paja y que te obligan a estar anclada al computador más horas de las que tu trasero puede resistir.

El asunto es que mientras pasaba de flog en flog sin siquiera ver de que se trataban, dirigí mis inocentes ojitos hacia la esquina de la pantalla en donde divise las demoníaca frase que te hace la invitación a tener tu propio fotolog. Sin siquiera darme cuenta, cinco minutos después ya tenía mi propio egolog.

Yo era de aquellas personas que había dicho que jamás en su vida tendría un fotolog, que era un exhibicionismo innecesario y bla bla bla bla. En fin, una serie de postulados que salieron de mi boca en incontables oportunidades, pero que fueron rápidamente olvidados en cuanto ya tenia mi pagina listoca.

No llevaba ni un día dentro de la flogosfera, cuando ya había recibido comentarios de la talla de “No me esperaba eso de ti” o, el que más me impactó, “te me caiste”. Ahí quedé yo, con un PLOP gigante sobre mi cabezita. El asunto no es tan banal que se remita sólo a lo del fotolog. Sino que va más allá y el como día a día valoramos los actos de los otros.

Pero quiero hacer uso público de mi razón para reclamar mi derecho a la inconsecuencia. Qué pasa con la gente, ¿acaso he cometido un atentado contra la asociación internacional de los anti-fotolog?

No me hice el fotolog para ventilar mi vida, para eso tengo mi blog. Pero nadie me ha increpado por tener uno. Pareciera que estuviese instalado en las mentes de muchos pseudo periodistas la eterna lucha entre imagen y dígito. La primera como sinónimo de iletrado y más accesible para las ya vilipendiadas masas y la segunda, como equivalente a intelectualismo y conocimientos elevados.

La verdad es que las imágenes atraen más a la gente, por lo que es más fácil “publicitar” mi querido blog por medio de un fotolog que esperar que milagrosamente uno que otro cristiano se digne a leer lo que escribo. Y para aquellos que me dijieron inconsecuente, sólo quiero decir que me dio la real gana de ser variable.

Alzo mi voz hoy día para exigir a la sociedad mi derecho a ser ambigua. Tengo sólo 19 años y muchas veces no tengo la más puta idea lo que articulan mis cuerdas vocales. A veces no se ni donde estoy parada, que quiero o para donde voy, por lo que es casi obvio el que un día diga una cosa y al otro me arrepienta No tengo miedo a reconocerlo, mas temo al encasillarme

Cada día estoy viviendo más y más experiencias que me hacen vacilar profundamente acerca de cosas que antes daba por verdades absolutas. El asunto no es si las personas hacen cosas que jamás dijeron que harían. Lo trascendental es sentirse libre de actuar sin sentir que se está siendo inconsecuente, puesto que a ratos sería pura soberbia el decir yo nunca haría tal o cual cosa.
Para aquellos que me dijeron inconsecuente los dejo cordialmente invitados a www.fotolog.com/tutito_linda y en una de esas se entusiasman y me acompañan en mi camino de incoherencia asumida y de la cual, una que otra vez, me siento orgullosa.

Un día no tan particular

2006-09-30T17:14:00.000-07:00

Sólo cuando voy muy atrasada a la U (lo cual es casi siempre) me voy en colectivo (por lo que casi siempre pierdo muuuuuuucho dinero). El asunto es que un día no muy particular hasta ese momento me subí a uno. Lo primero que hice fue mirar al chofer, el cual era un señor de unos 60 y pico, pagué mi pasaje y para mi sorpresa me doy cuenta que dicho vejete iba escuchando un disco de Incubus. Fue como casi sospechoso que un hombre de su edad oyera ese tipo de música, la cual definitivamente no es de su época y que además se supiera la letra.

Horas más tardes, volvía hacia mi humilde hogar en el hermoso cerro Bellavista, luego de un extenuante día, en mi medio de transporte favorito: la micro. Como buena niña me senté en la primera fila (tal como Don Graff me ha enseñado), lugar desde el cual escuchaba perfectamente el dialogo que mantenía el chofer con un señor que iba sentado a su lado, en el asiento VIP.

El conductor y su amigo sostenían una de las conversaciones más interesantes (casi metafísica) que he escuchado en el último tiempo. Los comentarios de la dupla, me hacían mucho sentido y eran dignos de un cientista político o un economista. El “copiloto”, de camisa roja impecable, tez morena y pelo engominado, era un personaje digo de análisis. De su boca salían solamente palabras pronunciadas en un castellano perfecto, y eso que con suerte tenía 6 dientes. Dejaba al profesor Bandera chico y poseía un vocabulario que ya se lo quisiera mi profesor de redacción.

Los postulados de tan insignes hombres me tenían pasmada y a la vez, interesadisima, En eso se subió un viejo que, literalmente, se venía cayendo a pedazos. Vestido como los caballeros de antaño, con humita y bastón incluido. La momia ambulante, luego de un esfuerzo titánico, logró ascender, sentándose al lado mío. Siempre que veo a un anciano me da pena, por lo triste que es la vejez, vivir una vida solitaria y estar en un mundo que desconoces y que los desconoce. Crasso error el pensar así.

La imagen de pobre ancianito que ya tenía preconcebida en mi cabeza quedó por el piso cuando sonó un celular y mi nuevo acompañante sacó un teléfono celular que ya se lo quisiera el chico más top de Viña del Mar. Durante todo el trayecto, habrá recibido unas cinco llamadas y por lo que mis dotes de periodista me permitieron averiguar el vejete tenía una vida más activa que yo y que muchos de mi generación.

Al cabo de un rato, tanto el abuelito globalizado y yo, nos encontrábamos absortos con la conversación del micrero y su amigo. El estado de ensimismamiento sólo era interrumpido cuando el tatita me hacía algún comentario, los cuales eran bastante chistoso, lo que me logró sacar varias carcajadas. Dichos momentos eran aprovechados por el anciano para mirarme las pechugas, que si bien no son las más lindas de la región, de algo sirven.

En la plaza victoria el viejo califa se bajó yo seguí mi trayecto, y aunque me tenía que bajar sólo a pocas cuadras, reconozco que me quedé en la micro un rato más, únicamente para poder escuchar un ratito más al Libardo “chofer” Buitragro y al profesor Campusano del puerto.

El broche de oro para aquel día de emocionante viajes en medios de transporte lo puso un hombre regordete y moreno. Aquel sujeto era chofer y me conducía en horas de la noche hacía mi casa, luego de haber pasado a buscar a una amiga al plan. Pude admirar como el chofer se desenvolvía fluidamente en la lengua inglesa, mientras interrogaba a una gringa acerca de las bondades de nuestro país. Otro gran plop para mis impresiones anteriores acerca de los micreros.

No he vuelto a tener la oportunidad de conocer a sujetos como los de aquel no tan particular día vi. O quizás, simplemente, el futuro me traerá varios trayectos como los que tuve la suerte de presenciar. Tal vez, esas personas no son únicas en su clase y a mi sólo me falta viajar más.

Ana, la ex hermana

2006-09-24T19:46:00.000-07:00

Estuve durante 13 años recluída en el recinto penitenciario Colegio Nuestra Señora del Huerto. Dicho lugar era comandado por las "hermanas del huerto", las cuales eran una especie de deidad dentro de la fauna de autoridades de mi colegio, ya que el respeto que existía por ellas debia ser demostrado, ya sea cuando entraran en la sala de clases o cuando te toparas con alguna de ellas en el pasillo. Obviamente, en la intimidad de nuestras celdas nos reíamos de ellas, las pelabamos y decíamos las típicas cosas que dicen los subordinados frente a la autoridad.

Cuando estaba en en octavo básico o primero medio (no me acuerdo mucho en verdad) llegó a la comunidad de las hermanas del huerto, Ana, una mutación entre la hermana Angélica de Estúpido Cupido y la novicia rebelde. Si bien fisicamente, no tenía nada que envidiarle a una aceituna, Ana era diferente al resto de las de su comunidad: joven, simpática, entradora y renovada.

Debo decir que nunca pasé mucho a la hermana Ana, no le compraba su parada rebelde y un tanto contestaria (En general nunca le he comprado nada ni a los curas ni a las monjas), sentía que poco menos era una táctica comercial para atraernos hacia el mundo de "dios". Lo cierto es que, fuese sincera o no, su pose la hacia diferenciarse de cualquier otra monja que yo había conocido.

Una vez que salí del colegio, la rabía que sentía hacia él y hacía las hermanas del huerto comenzó a desencer, y aunque derepente me bajan ataques de ira por la mierda de enseñanza que allí me dieron, se me pasan lueguito. El asunto es que desde que ya no era una escolar me había encontrado un par de veces con la hermana Ana, ya fuese en la micro o en la universidad, ya que ella también estudia en la "ponticuma". En esos encuentros, ella siempre fue muy calida y amorosa, quizas como nunca lo fue conmigo en el colegio, por lo que me hacia sentir como en casa. Lo cual siempre se agradece cuando uno vive fuera de su tierra.

Hace un par de días, estaba esperando el ascensor en uno de los edificios de mi U. Las puertas se abrieron y varias personas salieron de él. Una mujer que descendió del elevador me quedó mirando y yo también me quedé mirandola, aun cuando no lograba darme cuenta de quién era. Se paró justo en frente mío, su rostro me sonaba familiar,pero yo estaba en blanco, y derepente PUM!!! me cayó la teja, era la hermana Ana, que ya no era hermana. Amigas me habían dicho que ya no era monja, cuando me contaron me impresioné, pero como Quillota es un pueblo chico, los cahuines están a la orden del día, por lo que hay que ver para creer.

No se porqué, pero cuando la vi, tuve la reacción más inesperada. Me tapé la cara con las manos, mientras agachaba la cabeza, no quería verla. No se porqué cresta, pero me llené de pudor, me dió un verguenza tan grande. No me logro explicar porque actué asi, sólo se que ella, que siempre había estado escondida bajo su negro hábito, al verle su pelo y su ropa de "civil" me hizo sentir desnuda.

En cuanto logré salirme de mi ensimismamiento la abrazé y le dije, con tono de ultra mega sorpresa, "hermana ana!!!". Al instante volví a caer en la cuenta que ya no era una religiosa, sino que era una más del montón, igual que yo. No habremos conversado más de cinco minutos, sin embargo, se me hizo eterno, no porque fuese una charla aburrida, sino porque tenía un nudo en la guata. Me contó que estaba tratando de acostumbrarse a su nueva vida, que hace poco que se había sacado los hábitos y que producto de ello estaba teniendo uno que otro problema económico.

Lo más cuático era verle el pelo, lo tenía corto y castaño. El saber como era el pelo de las monjas en el colegio constituía un misterio sin resolver. Nos despedimos con un abrazo y cada una se fue por su lado. Aún no logró entender porque me senti tan nerviosa al verla ni porque reaccioné como lo hice, jamás pensé que me pondría asi. Tal vez, al igual que yo, ella también sintió un nerviosismo arbitrario y racional apretandole las víceras.

La hermana Ana ya no existe, sólo queda Ana, la mujer, la joven, la estudiante. Brindo por ella, no porque me alegre que la iglesia católica pierda representantes ( bueno, si, un poquito), sino porque se atrevió a dar dos pasos que de seguro, para bien o para mal, serán los más importantes de su vida: renunciar y retomar.

Ana había renunciado a su vida para entregarla a un dios y en esa opción dejaba atrás a su familia e individualidad y se hacía acreedora de una fertilidad y femeneidad abortada. Años después, en una decisión que debe haber sido más difícil que la renuncia, Ana (vaya a saber uno porqué razón) retoma lo que había dejado stand by. Renuncia a una vida consagrada a un dios para retomar una consagración hacia ella misma. Espero de todo corazón que le vaya bien en su camino y que su dios no la abandone.

Welcome primavera

2006-09-21T21:57:00.000-07:00

Welcome primavera

Ya parece un cliché el decir que la primavera, aparte de un centenar de alergias, trae un anhelo indescriptible de amar y ser amado. La verdad es que para mi, esta época del año ha llegado en gloria y majestad a mi vida, si bien no siento ganas de enamorarme, si deseo la presencia de un macho cabrío a mi lado.

La gente está más alegre, los días son más iluminados y todo parece ser mejor. Es en este marco digno del mundo de Bilz y Pap en el que uno desearía la compañía de un semental como los de antaño. Alguien que sea digno de llamarse con hombre con todas sus excitantes letras.

Si hay algo que detesto de los hombres de mi generación es su maldito afán de querer ser estilosos, alternativos, flacuchentos, sensibles o de querer desarrollar su lado femenino. En cualquier estación del año, este tipo de chicos no estaría mal.

Sin embargo, en primavera lo único que uno quiere es un típico macho chilensis, un He-Man cualquiera, casi un Hulk, negro, hediondo, feo y peludo. Bruto, tonto, poco letrado, que no quiera tratar de responderse preguntas existenciales ni nada por el estilo. Solo quiero que me haga reír, su cariñito loco por ahí y lo demás para la imaginación.

Y es que la primavera revoluciona las hormonas de muchos, como las temperaturas comienzan a elevarse, la vestimenta se vuelve más ligera, se muestran más cositas y a aquellos que somos corazones solitarios no nos queda más que esperar que el tiempo se apiade de nuestra existencia y nos tire un salvavidas para salir a flote y calmar el mar de excitación.

De preferencia me gustaría un flotador alto, moreno, con sus tutitos y posaderas bien puestas, de sonrisa tierna, pero a la vez de mirada seductora y juro que no pido más, por lo menos, hasta que termine la maldita primavera.

UN DÍA EN LA DIMENSIÓN DESCONOCIDA (O MEJOR DICHO, LA BLONDILAND)

2006-09-14T18:45:00.000-07:00

Como buena aprendiz de periodista me dirigí al Congreso Nacional de nuestro país a reportear para mi ramo de periodismo radial. Lo único que quería era un par de cuñas y una muy querida amiga me pasó el dato que en ese lugar habría una manifestación contra la píldora del día después.

Llegué “al lugar de los hechos” a la hora indicada. Sin embargo, no había nadie sólo uno que otro adolescente, que supuse, eran `parte de una delegación que iba al típico tour por la sede del poder legislativo.

Aunque llevo casi dos años estudiando periodismo, nunca había ido a reportear sola, siempre me acompañaba mi eterna compañera de aventuras, por lo tanto el trauma de tener que acercarse a un desconocido y hacerle preguntas no era muy grande. Pero esta vez estaba sola, mi adorada camilita no estaba ahí para apañarme.

Sola y sin nadie a quien entrevistar, ya veía que no podría hacer mi noticia y me sacaría otro uno. Comenzaba a desesperarme cuando escuché la conversación de un par de viejos que estaban al lado... Bingo¡¡¡¡¡¡, venían a la protesta, me acerqué y les metí conversa. Ellos pensaron que yo también iba a manifestarme contra la “abortiva” píldora y yo para poder seguir hablando con ellos, les seguí la corriente.

Resultado que los jóvenes que yo había visto no eran de una delegación escolar, sino que eran “manifestantes”. Todos tenían una tira de género negro amarrada en el brazo izquierdo. Uno de ellos se acerco y me pasó una, yo la recibí y la guarde en mi bolso, ni loca me la ponía.

El plan de los adversarios del postinor-2 era entrar a la hora de incidentes de la cámara de diputados, por lo que teníamos que hacer la cola para sacar la bendita tarjeta que dice "tribuna". Estuve casi dos horas de pie esperando poder entrar al congreso. Entretanto, llegó una par de micros de las que se bajó mucha gente. Eran casi puros pre-púberes. Venían a decir lo mal que se sentían por la política de salud pública tomada por el gobierno.

Durante la eterna espera en la maldita cola para entrar comencé a observar al enemigo. Yo no soy morena, pero en eso momento me sentía como una africana, todos los que estaban allí eran rubios, de ojos verdes o azules, regios y esbeltas. Había uno que otro morocho, no creo que hayan sido más de cinco.

Y ahí estaba yo, entre pura “gente linda y de bien”, escuchaba sus conversaciones y pensaba para mis adentros, estos niñitos (habían muchos que con suerte estaban en segundo medio) no tienen idea donde estaba parados. Por lo que logré oír, lo único que querían era a insultar a alguien, en especial si era de la concertación.

En más que otra oportunidad tuve que contener la risa, porque de verdad no entendía como niños que no saben nada de nada pueden estar en contra de una medida que en definitiva no entienden. No quiero encasillar a todos, varios de lo que estaban ahí tenían plena conciencia de lo querían reclamar, tienen todo el derecho a replica, por algo estamos en un país “libre”, pero eran los menos.

Luego de ser atropellada por una niña de bien, la cual, se coló en la fila y, literalmente, me quitó mi tarjeta para entrar, pude hacer ingresó a la cámara baja, que por lo demás estaba casi desértica de diputados, no así en las tribunas, las cuales estaban llenas. Mientras los parlamentarios de la UDI y RN hablaban, los niños rubios a mi alrededor aplaudían y gritaban consignas tales como “EL PUEBLO UNIDO DEFIENTE AL INOCENTE”.

La toletole comenzó cuando en la tribuna opuesta, seis miembros del partido socialista tiraron panfletos hacia los diputados momios, mientras eran abucheados por los rubios. Ahí comenzó el griterío y amenazaron varias veces con desalojarnos.

Los encontrones siguieron una vez que los rubiecitos bajaron al hall del congreso y se pusieron a gritar como locos “asesinos” a los del PS, los cuales eran considerablemente menos que sus adversarios, por los que tuvieron que ser ayudados por los pacos del recinto.

Una vez afuera, el griterío no se podía contener, la decena PS acusaba a los niños de bien de comprar pastillas en el mall e ir hacerse abortos a Brasil. En ese punto yo estaba muerta de la risa. Todo iba siguiendo el curso normal de lo que es una manifestación hecha por gente que en su vida ha tenido que manifestarse por nada, cuando de repente todos los rubiecitos y bonitos se pusieron a gritar “Pinochet, Pinochet”, en ese momento realmente pensé que me iba a dar un síncope.

Niños de 15 años gritando el nombre del tirano fue más de lo que yo podía soportar, que clase de educación reciben esa tropa de humanoides en sus casas que terminan abogando por la vida de los inocentes, pero que a la misma vez vitorean el nombre de un asesino. ¿Cómo puedes defender la vida y condenar a las personas que toman la opción de abortar y apoyar al mismo tiempo al hombre que hizo sangrar al país?

Luego de que carabineros tuviera que intervenir para salvar la vida de los chicos del PS, un par de viejas momias se pusieron a bailar zapateo americano sobre la bandera de dicho partido político. También una facha le pregunto a uno del otro bando que en que universidad iba y este le respondió que en la Católica de Valpo, y ésta le espeto que como podía ir en una universidad católica y ser del partido socialista. ¿acaso ahora todos los que tenemos un pensamiento izquierdista tenemos que irnos a la UPLA y ser un ghetto?

Cuando logré recuperar mi carnet de identidad me alejé de la horda de niñitos bien y desde ese momento no puedo dejar de pensar qué mierda le pasa a las futuras generaciones, este será el futuro que nos espera. Niñas de 15 años diciendo que les daría lo mismo tener un hijo fruto de una violación, que el tener relaciones sexuales debe ser sólo después del matrimonio, ya que antes es pecado y hombres insultando a la diputada Isabel Allende y riéndose de las condiciones en que murió su padre..

Si este es el rumbo que llevamos yo no voy, lejos me quedaré de los niños rubios de ojos azules o verdes, con apellidos rimbombantes, de colegios lanijudos, y peor que todo eso, poseedores de ideas retrógradas y que ni siquiera son de ellos, ya que lo más seguro es que sus padres les lavaron el cerebro, y ellos como fieles siervos se tragaron el cuento del paraíso sin siquiera digerirlo.

P.D.: Si alguien considera este escrito lleno de prejuicios, debo aclarar que si, soy prejuiciosa al igual que todo el mundo, y prefiero tener prejuicios antes que estar cerca de gente como la que acabo de describir.

11 de septiembre

2006-09-11T15:49:00.000-07:00

Definitivamente, el 11 de septiembre es una fecha que a nadie deja indiferente, ya sea que te alegre o te entristezca.

En Chile, algunos estarán protestando por los revolucionarios caídos durante la dictadura que se instalo en nuestro país en este día. Uno que otro irá a algún acto en el cual obviamente se le hará un homenaje a Salvador Allende gritarán las ya archi conocidas consignas y se irán a sus casas con más rabia y pena que de costumbre, ya que no han obtenido la justicia y verdad que tanto han anhelado y merecen.

Otros quizás estén recordando lo feliz que fueron aquel gris día en la historia de nuestro país. Y aunque ahora está de moda ser anti-pinochetista, igual, en la intimidad de sus hogares, sentirán regocijo por haber apoyado el “gobierno” que salvo al país de los comunistas-marxistas-leninistas-comeguaguas.

En Estados Unidos y los demás países que les chupan las medias, lloraran y recordaran el atentado a las Torres Gemelas. Aunque me atrevo a decir, que no sufrirán tanto por las miles de personas que allí murieron, sino por lo que la caída del World Trate Center significa para ellos en verdad; una herida en lo que más les importa: el orgullo de ser “norteamericanos”. Se sienten el pueblo elegido, por lo que una tropa de árabes tercermundistas hayan traspasado sus fronteras y echado abajo el símbolo de su poderío en el mundo, es como diríamos en buen chileno, un ají en el poto.

Puede ser que muchos en todo el mundo sientan este día como el que hizo a Estados Unidos ponerse de rodillas y asumir su humanidad, por lo que todos los loquitos que tienen el discurso anti-imperialista sentirán que este es un día no muy triste.

En Irak y Afganistán deben sentir que este es el día que firmó su condena a muerte, ya que desde que ocurrió el atentado a las torres gemelas una nube negra se posó sobre sus tierras, teniendo que aceptar la consigna de Bush : “pagaran justos por pecadores (y también obtendré mi oro negro)”.

Para mi este es un día feliz, no porque sea pinochetista o me alegre lo que le pasó a los gringos. Simplemente es que hace 47 años nació el hombre que me dio el ser, el que se ha sacado la mierda para mantenerme a mi y a mi familia. Hace 47 años nació Francisco Javier Rey Martínez, un hombre esforzado que ha tenido caídas y errores, pero que siempre ha sabido levantarse con la frente en alto, asumiendo sus falencias y haciéndome entender que la vida está hecha de errores, y no por eso es menos valiosa. Un hombre que ha llegado más lejos de los que muchos pensaron, un hombre al cual no siempre le hago ver lo agradecida que estoy con él.

Papito de mi corazón, para mi este es tú día y de nadie más. No importa que Pinocho, terroristas o Bush hayan tratado de robártelo. Creo que si todos supieran que hoy s tu cumpleaños, nadie pensaría en el pasado, en lo que hicimos o dejamos de hacer y se irían a celebrar contigo.

Muchas felicidades y te amo!!!!!!!!!!!!!!!

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2006-09-06T17:35:00.000-07:00

Cuando la crisis llega, definitiva e irreductiblemente, llega.

Parece una imbecilidad afirmar tal redundancia.

Pero la verdad es que uno nunca se da cuenta cuando está con la mierda hasta el cuello.

Hasta que estás completamente sumergido en ella.

Escribir se ha vuelto una necesidad que no puedo satisfacer.

Dormir se ha vuelto un alivio exclusivamente momentáneo, nunca parece suficiente, es horrible dormir diez horas y despertar con sueño.

Martirizarme se ha vuelto algo completamente patético, digno de una teleserie venezolana en donde yo soy el personaje paquete al cual sólo le pasan todas cosas malas y en el último capitulo muere.

Ir a clases se ha vuelto una obligación que no estoy segura si quiero seguir cumpliendo.

Cansada de estar cansada, y más cansada aún de autocompadecerme.

Quiero un zoom anatómico.

Quiero una pistola, no para matarme, solamente para tener la posibilidad.

Quiero ser famosa.

Quiero que un par de personas se mueran

Quiero ser reina y subdito al mismo tiempo.

Quiero que un par de personas resuciten, ¿Por qué me dejaste? Nunca tuve tiempo para decirte de verdad cuanto te quería mujer de violeta.

Quiero ser Dios y hacer por una vez lo que yo quiera con el mundo.

Quiero poder y corroerme en él.

Quiero que nadie lea esto.

Quiero dinero.

Quiero vivir en el anonimato.

Quiero ser astronauta, bombero y bailarina de ballet.

Quiero ser puta, la más puta de todo Chile.

Quiero ser santa, la mas santa de todo Chile.

Quiero ser mala, perversa, no sentir.

Quiero mandar todo a la mierda, largarme, irme, morirme, resucitarme y volver a empezar, pero esta vez con el pie derecho.

Cobarde y llena de rabia, ¿Que más puedo pedir?

2006-09-03T17:44:00.000-07:00

Debo decir que en momentos por los que estoy pasando la ira es casi lo único que corre por mis venas, y aunque he tratado de deshacerme de este sentimiento, mis esfuerzos han sido infructuosos. Definitiva y absolutamente tengo rabia, mucha rabia.

Tengo ganas de hacerle daño a la gente, que sufran y no sentirme culpable por ello. Es más, quiero que se me premie por ser políticamente incorrecta. ¿Por qué será que solo lo socialmente aceptable tiene una recompensa?

Creo que llegó el momento que las personas que no tenemos ni valores ni sentimientos positivos en nuestros corazones recibamos un reconocimiento social. Estoy aburrida que solo los chicos buenos del barrio tengan una cuadra con su nombre o una estatua de su figura en alguna plaza pública del país.

Me gusta reírme de los demás, de su desgracia ajena y de lo mal que lo pasan. Desde chica he sido así, y a pesar que por varios años esta cualidad ha pasado desapercibida para la mayoría de las personas que frecuento (e incluso para mi propia persona), es en semanas como estas en las que he dejado despertar al gigante de ira que siempre ha vivido en mi. No pienso sentirme culpable por algo que es más fuerte que mis ganas de ser buena.

Será que el sistema me cagó o que no tuve una buena educación, la respuesta no la se. Sólo tengo la certeza que los pasados acontecimientos en mi vida me han llenado de ,más ira de la que nunca he tenido.

Y es que las cosas que he tenido que presenciar en los últimos días me han hecho darme cuenta de la mierda que hay alrededor. Me di cuenta que no me gusta ser correcta, ojalá hubiese tenido el valor de gritarle en sus caras el repudio que siento por ellos y cagarme en toda su palabreria barata llena de hipocresía. Fui cobarde, me contuve y creo que eso aumento la rabia que ya tenía.

Tengo rabia con aquellas personas que tienen el sartén por el mango y poseen el más alto grado de cinismo que he visto en mi vida. Te saludan en los pasillos con una sonrisa como si tu fueras su persona favorita. Me carga la gente hipócrita, deberían matarlos a todos.

Me carga que EL este contento y yo no. Me da rabia que no este solo y yo si. Me da rabia que demuestre al mundo lo feliz que es. Me da rabia verle su cara de imbécil y de mamón. Se me llenan los ojos de un odio incontrolable el sólo escuchar su puto nombre. Me da rabia que la gente hable de él y me da más rabia aún que el weon sea tan deficiente mental como para no entender que estas palabras son para él.

Quiero volarle los sesos a alguien, tengo a una que otra persona en mente. Me da exactamente lo mismo en este momento sus familias y amigos, ojalá tuviese el valor para hacerlo y no sentirme como la mierda por ello.

Me da rabia estar escribiendo esto, porque se que no soy una mala personas, pero aun así, quiero serlo, y eso es lo que más me llena de ira.

Los come caca

2006-08-21T16:00:00.000-07:00

Hace no muchas semanas, Pablo Morales, Director de Programación de Chilevisión pasó por mi querida escuelita de periodismo a dar una charla. Aparte de señalar lo guapo, sexy y joven que resultó ser aquel periodista, una cosa más importante quedó dando vueltas en mi cabeza luego de esa exposición y la correspondiente ronda de preguntas.

El 99,9% de las preguntas (por no decir todas) estaban relacionadas con la farandula y, con un dejo de pseudo crítica, se trataba de poner en jaque al expositor, el cual fue cuestionado por entregar un contenido programático bastante sensacionalista.

Llegó un momento en que vomitaría si algunos de mis compañeros volvía a preguntar con un aire inquisidor acerca de SQP o Primer Plano. ¿Cómo podía ser que entre tantas mentes pensantes eso fuera lo único que se pudiese preguntar? El problema se complico en mi mente cuando a quien les escribe no se le ocurrió ningun tipo de duda que Morales pudiese dilucidar.

La verdad es que me di cuenta que lo que prima no es el hecho que Chilevisión sobrevive por obra y gracia del caguin, sino que somos nosotros a los que nos interesa el cuchicheo, siendo ninguno capaz de reconocer que si lo único que podíamos preguntar acerca de esa estación era en relación a la farandula es porque es lo único que en verdad conocemos acerca de él.

Porque seamos concretos, Tolerancia Cero y Última Mirada serán muy buenos programas pero definitivamente no son los más vistos y tampoco los que copan las portadas de diarios y revistas, lo cual haría que se posicionaran de nuestra agenda temática y del imaginario colectivo.

¿Será culpa de Chilevisión o de nosotros, los televidentes, que los únicos programas que lo hacen subsistir son de farándula? Preguntarse eso es volver a la eterna incognita acerca de quién es la culpa si del chancho o del que le da el afrecho. El resolver ésto nos tardaría más de lo que ustedes están dispuestos a leer y más de lo que yo estoy dispuesta a escribir.

Para mi el aceptar que la farándula es una mierda es casi una obligación moral. Sin embargo, la gente es rara e incoherente, por lo que es capaz de comer mierda gustosa y con una sonrisa en la boca. Si les dieran caca a la hora de almuerzo al principio protestarían, se sentirían indignados e insultados. Luego de un rato, a pesar de su malestar, se la meterían a la boca comenzarían a degustarla y con el tiempo les encantaría. Sería su platillo favorito y la ambrosía perfecta para cualquier hora del día.

Lo mismo pasa con la televisión. los programas de farandula entraron más a la fuerza, cansancio y aburrimiento en nuestras vidas que por calidad o verdadera entretención. Al igual que un muerto de hambre se comería dichoso un pedazo de caca, los televidentes terminaron por tragarse un bodrío, que en un principio fue insipido, pero que terminó sabiendo en su paladar como un manjar.

Día D

2006-08-16T12:40:00.000-07:00

El día 14 de agosto no partió nada de bien para mi. primero fui presa de las imperfecciones arquitectónicas de mi bello hogar y tropecé olímpicamente con un hoyo que hay en el piso del pasillo. No dudo que los vecinos se hayan despertado con la sarta de improperios que salieron de mi boca.

Bajé corriendo la escalera ( El decir que corrí es en sentido figurado puesto que nunca he sido muy atlética y menos con el pie adolorido producto de mi porrazo), iba atrasada (para variar) y definitivamente quería llegar a la hora. Por lo tanto, con el dolor de mi alma tuve que desembolsar $750 en un colectivo, ya que si me iba en micro llegaría el día del níspero.

Craso error el pensar que en “coleto” estaría a la hora. como el señor me odia y el destino siempre me juega en contra, todos, y cuando digo a todos me refiero a absolutamente cada uno de los semáforos que enfrentamos en el cuatrimotor estaban en rojo.

Pese a esto, logre llegar a la maldita clase justo a tiempo. todavía habían esperanzas que el día pudiese mejorar. Luego de la primera clase que logro entender de aquel maldito ramo, pensé que mi mala racha matutina había acabado. Sin embargo, como todo lo que pienso que nunca va a pasar siempre pasa y lo que quiero que pase jamás ocurre, el profesor, cuando ya me encontraba lista para hacer abandono de la sala, me mira y me dice: “Alejandra, tengo que hablar contigo”.

Con un dejo de nerviosismo me acerqué al profesor, mientras en mi enferma mente me imaginaba que sería amonestada por cualquier cosa (ahora que lo pienso no había ninguna razón para que él me retara, pero como un ente preso del nerviosismo me pase mil rollos). El motivo era simple, tendría que tomar el otro horario de ese ramo, quien sabe por que razón. En el momento no pensé que fuese tan grave, no obstante ahora me doy cuenta que gracias a ese cambio de horario tendré que pasar muchas más horas en la universidad, lo cual no me pone incontrolablemente triste, pero tampoco feliz.

Son recién las 15:00 horas y definitivamente he tenido días peores, sin embargo, quedando tantos minutos para el fin de estas 24 horas, me atrevo a decir que este será para el recuerdo. No por la atrocidad de los eventos que me acontecieron, ya que no fueron en absoluto graves. Sino porque hoy es uno de esos días en que eres capaz de respirar la esperanza en el aire. Por ningún motivo en especial me siento extrañamente optimista. En cualquier momento saldrá de el lugar menos esperado un hombre vestido de payaso gritando “Si se puede”.

No importa cuan mal me sienta, me vea o crea que todo va a salir. Más allá de cualquier pronóstico negro que pueda concluir respecto de la sociedad, mi vida o este mismo día, hay algo más fuerte, algo que me motiva y que sin siquiera percatarme, me roba una sonrisa sin que nadie lo note y aún cuando estoy sola.

No se si será Dios, que al fin se digo a acordarse de mi, o quizás simplemente los residuos de cannabis sativa que hay en mi cuerpo me hacen sentir diferente. Lo cierto es que hoy (y tal vez sólo por hoy) he decidido que la ley de Murphy vale callampa y que si de verdad lo quiero, en un día nublado siempre hay probabilidades de clima despejado.

La naturaleza me cagó

2006-08-13T18:31:00.000-07:00

Hay ciertos días en los que desde el fondo de mi corazón, maldigo a la puta naturaleza por haberme condenado a ser mujer. Si bien, la mayoría del tiempo me siento orgullosa de ser una fémina, una vez al mes, por razones hormonales, surge en mi un instinto asesino, el cual sólo se verá satisfecho cuando logre saciar mis ganas de matar al sopenco que nos condenó al maldito ciclo menstrual.

Compadezco a todos los hombres del mundo, los cuales, durante siglos, han tenido que soportar a una horda de mujeres que, bajo el yugo de sus hormonas, se comportan de las formas más irracionales e insoportables. Debido a que en estos días ando increíblemente contradictoria, pese a que los compadezco, los detesto y envidio, puesto que se han librado de este via crusis.

En el lapso de días que dura el calvario me odio a mi misma, me desagrado, siento ganas de arrancarme los ovarios con mis propias manos. Lo único que se me ocurre hacer frente a esos instintos suicidas es llorar desconsoladamente frente a cualquier imagen que pasa por mis ojos. No importa que este viendo la película más divertida del universo, igualmente estaré como una Magalena.
Se que lo escrito con anterioridad es una exageración, sin embargo, esta es la mejor prueba de lo que provoca en nuestra personalidad el maldito Andrés (el que llega una vez al mes). Mi único consuelo es saber que en un par de días todo volverá a ser normal, dejaré de lagrimear por cualquier motivo, no peleare con todo el que me hable y seré feliz. Por lo menos por los siguientes 28 días.

La insaciable

2006-08-03T15:44:00.001-07:00

El mundo nunca la obligo a venderse, simplemente le gustaba ser mirada, tocada, penetrada, abusada y hasta humillada por cualquiera que estuviese dispuesto a pagar una suma no tan considerable.

Por cinco lucas complacia a hombres y mujures por igual. Lo que ellos no sabían era que la más satisfecha al final del revolcon era ella. Para si misma pensaba lo paradojico que resultaba su vida, la gente le pagaba por hacer lo que más le gustaba en la vida.

Cualquiera pensaría que había escogido la profesión más antigua del mundo por falta de dinero, porque nuna tuvo educación o porque una trágica historia familiar la había deschabetado. No obstante, venía de una familia bien constituida, sacaba buenas notas en el colegio y en absoluto tenía una situación precaria. Su vida era completamente normal, quizas tan normal que un día le dijo a su mamá que iria a comprar cigarros y nunca más volvió.

Desde los 20 años que va de cama en cama, de esquina en esquina haciendo lo único que le gusta hacer y, porque no, lo único que sabe hacer. Ningún lugar es inapropiado para dar rienda suelta a su insaciable sexualidad. Ningún hombre o mujer es lo suficientemente desagradable como para rechazarlo, y aunque tiene sus regalones, su bondadosa alma le impidde decir que no.

A dferencia de muchas mujeres, ella no busca el amor verdadero ni nada por el estilo, se siento más que feliz por ser lo que es; satisfecha por ser complacida y complacer. Miles han pasado por su cuerpo y jamás se le ha olvidado algún rostro, en su memoria sigue intacto el recuerdo de cada encuentro como si fuera un tesoro preciado. Sus oídos nunca han tenido la triste oportunidad de recibir alguna crítica, sin embargo, muchos de los que tanto gozaron entre sus piernas, rapidamente olvidaron su olor.

La insaciable

2006-08-03T15:44:00.000-07:00

El mundo nunca la obligo a venderse, simplemente le gustaba ser mirada, tocada, penetrada, abusada y hasta humillada por cualquiera que estuviese dispuesto a pagar una suma no tan considerable.

Volver

2006-08-01T18:12:00.000-07:00

Despues de casi un mes de vacaciones debo admitir que mi cerebro se encuentra total y absolutamente en huelga, en todos estos días fui incapaz de realizar ninguna actividad que incluyera la participación de más de una neurona.

La verdad es que no se si estar contenta por haber descansado a rabiar o sentir pena por ser tan pajera. Mis únicas actividades fueron ver televisión, comer, dormir y salir a emborracharme con mis amigos. ¿Estaré bien señor?

A ratos pienso que las vacaciones son un momentos para dedicarse de lleno a hacer actividades al aire libre o algo más construtivo. Sin embargo, aquella parte de mi ser queda derrotada por goleada por mi personalidad hedonista.

Mañana entro a clases y creo que a mi reloj biológico le costara bastante volver a acostumbrarse a ritmo de un estudiante.

Aunque no hice mucho durante mis días de perezoso, si logre reflexionar acerca de algo: para personas como yo será una tarea titánica salir de la universidad y tener que entrar al mundo laboral. Ni siquiera me quiero imaginar el tener que ser yo la propulsora de mi propia trabajo

¿Acaso he nacido para revibir ordenes?

Espero que no.

¿UN TONGO?

2006-07-09T16:00:00.000-07:00

El VIH provoca una de las enfermedades más odiadas y temidas: Sida, el cual azota al mundo sin consideración ni discriminación. Altamente contagioso, una verdadera Pandemia. Destruye tu cuerpo, te aleja de tus sueños y te sentencia a una vida llena de segregación, pastillas y dolor, y eso si es que puedes llegar a tener una vida, porque la muerte termina siendo lo más seguro.

¿Será tan así?

Puede que no.

En la década del 70´, cuando se hecho a correr la voz acerca de una nueva enfermedad se comenzó una verdadera campaña del terror de dominio público para frenar aquellas conductas de riesgo, es decir, no seas homosexual y no tengas mucho sexo porque te contagiaras y lo más seguro es que mueras.

Sin embargo, no muchos saben que sólo bastó que cinco homosexuales murieran en el periodo de un año para que se diera la alerta mundial. Se decretó la existencia de un peligroso virus, el cual atacaba al sistema inmunológico llevándote lenta y dolorosamente a la muerte.

Lo que no se dijo en ese momento es que los cinco que murieron tomaban en grandes cantidades antibióticos para evitar contagiarse de alguna enfermedad de transmisión sexual, además de consumir productos químicos cuya función era aumentar el placer durante la relación sexual.

Voces que cuestionan la existencia del VIH aseguran que esos fueron los factores que los llevaron a enfermarse y que el agresivo tratamiento que recibieron para curar la “misteriosa” enfermedad los terminaron por destruir.

Stefan Lank es un virólogo alemán, tiene 32 años y encabeza el grupo de resistencia para el replanteamiento del VIH, el cual asegura que este virus no causaría las nefastas consecuencias que todos conocemos, e incluso, una vertiente más radical niega su existencia.

Uno de los primeros argumentos es que el Sida partió como una forma de frenar la liberación homosexual, además de tapar posibles denuncias a los laboratorios farmacéuticos que vendía estimulantes sexuales que conllevaban dañinos efectos secundarios.

Otra razón, y a mi entender la más importante, es que el virus nunca ha sido aislado, es decir, no hay pruebas fácticas de su existencia, incluso un sector de la resistencia española ofreció una recompensa de 4 millones de pesetas a quien diera a conocer alguna fotografía del VIH. Expertos aseguran que lo que los test detectan son partículas extrañas en las células provocadas por la introducción de la química en la sanidad y alimentos, a través de los productos transgénicos y nuevas tecnologías altamente contaminantes.

Entonces ¿Qué enferma a la gente? ¿Millones y millones han muerto en las últimas décadas a causa de un virus que ni siquiera existe?

El Sida no es una enfermedad en si, sino que es una serie de males que han sido catalogados bajo este nombre. Entre 1981 y 1983 eran solo 2, ese mismo año aumentaron a 10, y así cada cierto tiempo se fueron agregando más y más, hasta llegar al día de hoy en que son 29. Todas estas enfermedades existían con anterioridad al surgimiento del Sida, eran mundialmente conocidas y tenían solución.

Estas enfermedades son perfectamente tratables y cada una es producto de una determinada conducta de riesgo como la leche artificial y los medicamentos inmunodepresores. No son causadas por los típicos abusos del alcohol, las drogas y el sexo, sino que son consecuencias de los males de la vida moderna: contaminación, estrés, campos electromagnéticos, energía nuclear, etc.

Las personas mueren por los mismos tratamientos que se les aplican, los cuales además de generar billones de dólares en ganancias para las empresas farmacéuticas, generan la destrucción del sistema inmunológico. Por ejemplo, el AZT fue un medicamento que se utilizó para tratar hasta principios de los 90 a las personas con Sida. No obstante, este fármaco había sido creado en una primera instancia para combatir el cáncer, sin embargo fue desechado por sus tóxicos efectos. Aun así, fue utilizado para “curar” el Sida. Hoy en día el AZT ha quedado totalmente eliminado por su agresividad, aunque se siguen mandando cargamentos de éste al continente africano.

Además de los agresivos tratamientos, otra razón para las elevadas cifras de muertos es los problemas psicológicos y traumas psicosomáticos que provoca el saber que uno tiene una enfermedad mortal. ¿Quién podría vivir tranquilo sabiendo que tiene fecha de vencimiento asegurada?

Es difícil llegar a saber cual es la verdad de la milanesa cuando en el mundo hay una fuerte campaña de terror frente al Sida y las personas que lo portan. Lo cierto es que mientras hayan voces disidentes es porque algo no ha quedado claro en torno a este mal, ya sea en su origen, su tratamiento, sus consecuencias, e incluso en su propia existencia.

El Nike

2006-06-28T07:24:00.000-07:00

Cientos de mitos y leyendas se han levantado sobre la imagen del Nike, personaje emblemático de la fauna quillotana. Todos los que allí vivimos lo conocemos, pero en verdad poco y nada sabemos de él; ni siquiera su nombre.
Durante un tiempo fue conocido como "El Maradona", debido a su camiseta de Boca Juniors y su pelo teñido con agua oxigenada, a la usansa del otrora idolo futbolero trasandino. Sin embargo, NIKE ha sido el apodo que más ha trasendido en el tiempo, y aunque no muchos saben claramente a que se debe, me atrevo a decir que es por sus zapatillas de dicha marca, a las que cuida como su tesoro más preciado, además de adornarlas con varios pares de cordones de todos los coleres, siendo los fluorecentes sus favoritos y más usados.
Quien no es de Quillota pensaría que el Nike es un indigente, pero se equivocan. Él es un hombre que tiene casa y trabajo, aunque para variar nadie sabe bien que hace ni adonde vive. Fuentes cercanas aseguran que vive con su abuelita y que se gana el pan de cada día en la feria de Quillota, lugar donde seguramente tiene establecido el centro de operaciones de su microred de narcotráfico.
Con cuarenta y pico de años de vida, el Nike tiene una vida completa y absolutamente absorvida por cuanta sustancia ilícita existe, siendo los "paraguas" y la paste basa sus ambrosías predilectas.
Famoso por su deshinibida forma de actuar, es capaz de bociferar de una esquina a otra en pleno centro de la ciudad cualquier palabra en un dialecto indesifrable, pero que importa, él está seguro que habla en perfecto ingles.
Con unos escazos 150 centimetros de altura y vestido con la ropa más desgastada que pueda existir, el Nike suele ir a la plaza de la ciudad a conquistar señoritas, porque hay que decirlo, es un picaflor innato, se ha enamorado de cuanta colegiala ha pasado por delante de sus ojos, y aunque las pinguinas son sus favoritas, no le hace asco a las mayorcitas.
Recuerdo en mis años de escolar, cuando con mis compañeras ibamos sagradamente todos los días después del colegio a fumarnos un cigarro a la plaza y ahí estaba el, esperando por nosotras, tirando piropos (y las manos) como loco, mientras trataba de conseguir un cigarro.
Durante mucho tiempo le tuve medio, pero con el tiempo logre conversar con él, hasta el punto que me declaró su amor e incluso me invitó a una supuesta casa que tenía en una playa de litoral central.
Esos si, no todo es miel sobre hojuelas en la vida del Nike, su adicción le ha ido derritiendo el lentamente el cerebro, cada día que pasa su boca marchita de dientes se va quedando con menos palabras que pronunciar. a menudo sus ojos se pierden, como tratando de recordar, de pensar. Me pregunto que pasará por su cabeza en esos momentos, sólo Dios sabe. He tenido la mala fortuna de ver al Nilke, que tanta risa y alegría ha provocado en quienes lo conocen, completamente ido, gritando en el piso, aullando entre un mar de gente que no hacía más que observar y sentir pena por él.
Hace tiempo que no lo veo, la vida universitaria me mantiene lejos de mi querida ciudad, pero se que cada vez que vaya estárá el Nike, en cualquier calle o esquina, hablando caulquier idioma (todos inventados por él), drogandose, riendo, gritando, evadiendose, y lo que más me duele, envejeciendo.

INSOMNIO

2006-06-21T04:25:00.000-07:00

Son las 7:22 de la mañana

Llevo 5 horas despierta, el dolor no me deja dormir.

¿Ataque de pánico? ¿Nervio? ¿Estres? No tengo idea, sólo se que un dolor recorre mi espalda, me apreta, me estruja me impide estar de pie, me impide recostarme.

¿Que hacer cuándo no hay nada que hacer? El cansancio mental me tiene completamente inhabilitada para cualquier acitivdad que requiera sinapsis. Me di mil vueltas en la cama y pense en todos los secretos de la naturaleza para conciliar el sueño, antes de asumir la triste realidad, ya no dormí y no queda otra opción que abandonar mi camita.

A mi lado, un hombre dormía placidamente. No se como no me mató después de mi insoportable comportamiento: pararse, sentarse, destaparse, taparse, acostarse, levantarse, prender la luz y llorar. Lo envidio, me gustaría robarme su sueño, que el se desvele y yo pueda dormir. Lastima que no lo pueda hacer, lastima que lo quiera tanto como para hacerle mal.

Quizas no debí haber tomado tanto cafe antes de acostarme, sólo Dios y yo sabemos las trágicas consecuencias que produce aquel bendito brebaje en mi.

El dolor ha comenzado a bajar, la angustia tambien. Necesito una tregua, cada día me levanto cansada, pero con la esperanza de que el día me devuelva la mano, crasso error, al retornar al mismo lugar en donde comienzo la jornada, todo sigue igual, o peor.

Se que el dolor no es físico, la tragedia de perder a un ser querido me tiene con la mente lejos de mi. Como me gustaria escuchar una disculpa, y a la vez, hacer lo mismo y pedir perdón. Sin embargo, muchas ofensas se han dicho por parte de ambos bandos, al parecer el silencio seguira rondando en la ya muerta relación.

No quiero ducharme, quiero quedarme todo el día en pijama viendo tele, comiendo, escuchando música y riendo con mi hermana.

Maldita rutina, no sabes como te odio, me das asco.

Mis dedos están entumecidos, gracias al cielo el frio de la espalda ya se fue por completo.

Mis ojos se cierran, me obligo a abrirlos.

A lo largo de todas mis noches de insomnio (que para mi desgracia no son pocas) he descubierto su alucinojeno efecto: piensas en dragones conversando con elefantes rosados que tomán té con galletitas. Dan ganas de salir corriendo, subir a una nube y tirarse en un caballito de carrusel al vacio. Se que dentro de un par de horas mi cara será digna del palacio del horror y estare drogada, riendo por todo, hablando en cualquier idioma menos en español y con problemas en mi área motora. Pese a lo mal que me siento cuando no duermo, debo admitir que me carga ver mis horas de vida desperdiciadas en una actividad tan vegetativa. El insomnio me gusta, me da miedo y me carga. Es como una droga, como la heroína, una vez que lo pruebas, por más que quieras es imposible dejarlo.

Nada, nada cambia

2006-06-17T11:39:00.000-07:00

Hace unos días en clases de economía, el profesor, como de costumbre, empezó a hablar de sus viajes a Alemanía. En ésta ocasión, el tema era lo mucho que beben los teutones, los cuales se juntan en bares y le ponen hasta desfallecer entre pera y bigote. Todo iba bien hasta que el vejete dijo que lo mas triste que había visto en aquellas tabernas era mujeres medias entonadas, "No hay nada más triste que ver a una mujer borracha, absolutamente horrible", espetó.

Al principio no me disguste, total, no se puede esperar pensamientos muy liberales en un hombre de setenta y pico años que creció en una época completamente diferente a la mia, en donde las mujeres eran consideradas estatuas, venían practicamente con la casa, listas para cocinar, planchar, parir, criar y envejecer con una sonrisa en la boca junto a su marido.

Sin embargo, la idea me quedó dando vueltas en la cabeza. Luego me acorde de una conversación que había tenido con un amigo, al cual le expresé lo mal que me sentía, ya que la noche anterior me había ido de parranda y la caña no me dejaba vivir. Mi amigo, que hasta ese momento lo consideraba un hombre muy moderno, me tiró el siguiento comentario "No me gusta que las minas tomen, se ve feo, una mina borracha me apesta". Sorpresa, sorpresa, mi tutor, por mucho que sea un viejo apunto de parar la chala y con pensamientos, a mi entender, más que arcaícos, igualmente representa una manera de ver a las mujeres presente en muchos de la comunidad masculina chilensis, y lo que es peor aun, en las mismas féminas se da ese pensamiento.

De que sirve llenarse la boca con que como país hemos evolucionado culturalmente, que tenemos una presidenta mujer y una sarta de cosas por el estilo, si en verdad seguimos siendo una sociedad pacata.

Tengo muchos amigos con los que me he emborrachado y nunca me han mirado feo por quedar un poco mal algunas veces, no obstante, a la hora de escoger una loca para intimar, jamás escogeran a la que está arriba de la pelota.

Lo importante no es que uno se pueda pasar un poco de copas sin que nadie te mire despectivamente, lo trasendental es que el machismo se encuentra más presente de lo que muchos creen, camina y respira entre nosotros disfrazado de una falsa conciencia de géneros. El pensar que se deben tener los mismos derechos y oportunidades no sólo se remite a que los sueldos que perciben hombres y mujeres en un mismo cargo sea igual o que podamos acceder a los mismos cargos que ellos.

La revolución de la pastilla anticonceptiva le dio a las mujeres del mundo una libertad sexual impensable a principios del siglo pasado, sin embargo, aun no puede utlizarla a cabalidad. Entre más te guste la cama y no lo demuestres, mejor. La mujer oculta su calentura, cuenta la mitad de las cosas que hace en el ring de cautro perillas, por que si no es puta. Mientras los hombres se jactan entre sus amigotes de todo lo que hicieron, todos sabemos que el 99,9% exageran. Muchas mujeres han decidido ocultar grandes hazañas por miedo a ser juzgadas por ambos géneros.

Por mi parte he decidio hacer oídos sordos a tan rudimentario pensar y le digo de antemano a todo el que se moleste que se meta sus comentarios por donde mejor les quepa.

Michelle, la reina de los loser

2006-06-08T10:33:00.000-07:00

Querida Michelle:

¿Cómo has estado? Por lo que he visto a través de la televisión y leído en los diarios los últimos días creo que no muy bien. Tu voz titubeante, tus constantes errores cuando lees y tu mirada perdida me dicen que estas nerviosa, tensa y triste. Los paros y tomas a lo largo de todo Chile te deben tener durmiendo con un ojo abierto y el otro cerrado. Pobrecita, yo en tu lugar estaría metida en la cama tapada hasta las orejas y pidiendo a Dios que estos cuatro años pasen lo más rápido posible.

Como una de tus electoras me siento con el deber de decirte que tus asesores apestan y que tu partido es una basura al igual que la coalición a la que perteneces. Pero a pesar de todos los pelmazos que te rodean y de lo mal que te has portado con el movimiento secundario, igual te tengo fe. Se que si hoy día los pingüinos han podido levantarse como una luz salvadora de la educación es porque tu estás en el poder. Con don Ricki Lake esto hubiese sido impensable, con un solo golpe en la mesa nos hubiese mandado a todos a dormir temprano y sin postre.

Desde que asumiste el poder un aire nuevo se respira en Chile, una sensación de optimismo recorre nuestras venas, bajo tu mando pienso que las acciones de los secundarios o de los universitarios pueden dejar el gastado cajón de las utopías, y que lo alguna vez pensamos que nunca conseguiríamos se vuelve cada vez más tangible.

La clave de tu popularidad y éxito radica en que eres una perdedora, pero no cualquiera perdedora, sino que eres como la reina de las perdedores y como Chile es un país de loser, todos vemos en ti la oportunidad de asumir nuestra patética existencia y no seguir avergonzándonos por ser gordos, feos, chicos, pelones, babosos u oligofrénicos.

Eres como la protagonista de una teleserie mexicana, la cual durante toda su vida pasa por las de quico y caco, y aún así, al final igual sobrevive y se queda con el jovencito apuesto. A pesar de todo lo que te ha tocado vivir has llegado a ser la primera presidenta en nuestra historia. Por eso veo en ti esperanza, me haces creer que. aunque como país hemos pasado por situaciones abominables e inconclusas como la dictadura militar y tenemos falencias gravísimas como nuestra educación, podemos esquivar los baches en el camino y salir airosos.

No soy tan ingenua como para pensar que la suerte de nuestro país reside exclusivamente en tus manos, pero si creo que puedes pasar a la historia no sólo por ser la primera mujer en tener tu cargo, sino que puedes ser la primera en realizar una reforma real en la educación y muchas cosas más. Se que si solo dependiese de ti, este país no tendría límites, lastima que existe toda una maquinaria legislativa y ejecutiva ineficiente.

Animo, hay algunos que aún confiamos en ti, no nos decepciones.

P.D.: Escucha menos a tus asesores, a la concertación, a tus ministros, y ponle oído a las demandas de la gente, que si reclaman tanto es porque de verdad piensan que una persona como tu será capaz de escucharlos por primera vez.

SEXO A LAS 6

2006-06-05T13:53:00.000-07:00

Ella caminaba.
Él miraba.
Ella lo condujo.
Él la agarró.
Ella sintió su miembro duro, presionándola.
Se desnudaron, en verdad, era lo único que sabían hacer cuando estaban juntos.
La gente caminaba por al lado de ellos; miraban, pero no veían.
Ella abrió sus piernas y, generosamente, lo invito a entrar.
Él, generosamente, acepto la invitación y la penetró lentamente hasta llegar al fondo.
Jubilados, Oficinistas, estudiantes y niños pasaban como si nada.
Él siguió penetrándola una y otra vez, sin nunca apurar el paso. Ella, recostada en el piso cerraba los ojos y sentía como entregaba su sexo. Él, encima de un cuerpo ajeno sentía como se iba adueñando de un sexo.
Un perro se quedó mirándolos, era el único que verdaderamente se percataba.
Las palomas revoloteaban por la plaza mientras un par de viejos decrépitos les tiraban migajas de pan.

Señoras caminaban hacía la iglesia que se encontraba en el lugar, había misa de 6 de la tarde.
Él se fue dentro de ella. Ella se fue con él adentro; un semen, frió y tibio a la vez, se perdía en un convulsionado cuerpo.
Una cruz ingente se alzaba sobre el templo, ¿se daría cuenta el crucificado de lo que pasaba unos metros más abajo?
El y ella se quedaron uno dentro del otro por varios minutos, los dos empapados en sudor y con la respiración agitadaEl perro, que tan atentamente había observado todo el acto, se quedo reflexionando un par de segundos; pensó en lo difícil que debía ser un humano y haber perdido toda capacidad de ver el amor, y peor aun, de hacerlo.

2006-05-30T18:11:00.001-07:00

De nuestro servicio de utilidad pública

2006-05-30T18:11:00.000-07:00

HOMBRE
VIEJO
Y
SOLO
BUSCA
MUJER
VIEJA
Y
SOLA
PARA
CONTENTAR
DÍAS
AÑEJOS
DE
UN
TÍPICO
HOMBRE
VIEJO
Y SOLO

Lo vi y supe que todo podía pasar

2006-05-27T13:20:00.000-07:00

¿Ver o cerrar los ojos?.

Más difícil es saber que se está viendo, y si eso que ves te está viendo a ti.

Vi a un hombre mirar a otro hombre con tal grado de ternura y deseo que jamas he visto entre un hombre y una mujer.

Vi a un amiga que creía perdida volviendo a mi y llenandome con su alegria otra vez.

Vi como una mariposa volaba directo hacía mi, vi como se posaba en mi regaso por unos segundos, haciendome entender que las cosas son tan mágicas. Esos instantes que estuvo sobre mi, ese insecto tan frágil y diminuto me hizo sentir tan pequeña y vulnerable como no me había sentido en años. ¿Como algo que puede deshacerse en mi mano me hizo sentir tan desvanecida?

Vi a un hermano mirarme con odio y dolor, y lo peor, es que me vi a mi misma respondiendole esa mirada con odio y dolor.

Vi a una mujer con una vida en sus entrañas; acariciando su vientre, sentí esa vida en mi.

Vi a tres hombres unidos más allá de lo que ellos pensaron que estarían.

Vi decenas de asesinos de terno y cobarta, riendo, brindando y sobandose el lomo dentro de una burbuja.

Vi un hombre que con cada palabra que salía de su boca me llenaba de deseo.

Vi muchas cosas, siento rabia de lo que aún no he podido ser capaz de ver y espero con ansias las miles de imagenes que me restan, mi exaltación aumenta al darme cuenta que entre más veo, más me doy cuenta que las vacas vuelan.

Amaro, todo un rockstar

2006-05-20T16:27:00.000-07:00

Como una chica matea, fui al seminario de comunicación que se realizó el sábado 20 en valpo.
El plato fuerte del evento, ÉL... Amaro Gómez-Pablos.
El hombre-muñeco de rostro perfecto e impecable pronunciación se hizo de rogar, gracias a él este seminario se postergó dos veces. Hecho que tenía a algunos de los asistentes con las pelotas más que hinchadas y a los organizadores con el poto a dos manos.
Antes de ir al seminario, encontraba muy apuesto al periodista de dudosa nacionalidad, aunque me parecía un tanto acartonado, lo veía como alguien que se había hecho famoso por ir a una guerra y por tener aquel, a ratos irritante, acento.
Lo cierto es que esperaba un discurso muy condescendiente con el gobierno y la utilización de los medios de comunicación en nuestro país y en el mundo. Craso error, encontré una visión muy crítica acerca de los represivos sistemas informacionales que hay en el mundo, los cuales no nos permiten acceder a diferentes interpretaciones de la realidad, homogenizándola hasta decir basta.
El español goza de una capacidad de oratoria magnífica, los presentes estabamos compenetradisimos con su hablar.
Un hombre muy inteligente, sin embargo, algo lamento, que toda esa capacidad crítica, toda esa elocuencia no este siendo totalmente aprovechada. Como conductor de noticias lo hace muy bien, pero es imposible apreciar todo ese CI en una entrega informativa tan plana y monótona.
Amaro es un rockstar, tiene un discuros implecable, no obstante este no se ve sustentando por su actuar. Tal como Bono, habla de muchas cosas que son ciertas, pero si no eres consecuente, ¿de que sirve?
Dijo que le cargaba la farandula, pero al bajar del estrado se comportó como toda una estrella, sacandose fotos como loco y con una sonrisa inamovible.
Dijo que le daba pudor decir noticias superficiales a su juicio. ¿por que no renuncias? Seguro que si no trabajara en TVN, no podría tener ni la mujer ni el auto que posee.

CAJÓN PODRIDO

2006-05-12T22:06:00.000-07:00

El otro día, por razones de mi pseudo actividad periodística, terminé en la protesta de los estudiantes de la educación secundaria en el centro de Viña del Mar. Esta marcha era una de las tantas que se produjeron a lo largo de todo el país, porducto de una jornada nacional.
Yo no iba a protestar ni nada por el estilo, solo quería conseguir un par de datos para poder hacer una noticia, por lo que me dedique a observar a una gran masa de pinguinos que, a primera vista, contaban con un alto sentido de la organización, que ya se lo quisiera algun movimiento universitario. Mientras los escolares iban cantando las típicas canciones de marcha, los transeuntes se quedaban observandolos, mucha gente salió de sus oficinas o se asomo por las ventanas de los edificios para observar lo que estaba pasando. todo esto bajo la atenta mirada de los amigos de verde.
Todo iba viento en popa, hasta que llegaron a la secretaria regional de educación a entregar la carta con sus demandas al seremi, quien, cual señor educado sólo se remitió a recibir a los dirigentes del movimiento estudiantil en el patio. seguramente que si viniera cualquier alumno de un colegio cuico a demandar cualquier cosa, el seremi de educación Claudio Rojo lo hubiese recivido en su oficina con todas las de la ley. Pero como los cabros son de colegios municipalizados, en el patio no mas, total ya estan acostumbrados a que no se les tome en cuenta. Lo que me quedo claro, es que el Seremi de educación, Claduio Rojo, de educación no tiene nada, y de rojo, menos.
Las peticiones de los alumnos eran: PSU gratis, pase escolar nacional y estatal y que a los alumnos de colegios tecnicos se les pague por sus practicas.
A mi parecer, lo que querian no tenia nada del otro mundo. Cómo diablos se quiere disminuir las diferencias entre los alumnos que salen de colegios municipalizados y privados, si se les ponen tantas barreras a los más desprotegidos para llevar a cabo sus estudios.Quieren que vayan a la universidad, pero les piden un quinto de losque sus padres ganan en un mes para poder rendir la prueba que los dejara entrar a la eduacion superior.
A los cabros que van en colegios técnicos se les ocupa como fuerza productiva que esta haciendo ganar plata a las empresas, pero no se les está pagando un peso por su esfuerzo. y quien xuxa regula eso, al parecer nadie.
Evidentemente, la protestas no terminó tan pacífica como había empesado y se produjeron los desamanes de siempre, piedrazos pa todos lados, guanacos escupiendo y los pacos "resguardando el orden publico" a punta de lumazos.
En fin, lo que me llamó la atención de todo lo que vi fue ver, fue la ausencia y apoyo de los universitarios. Uno en su diario vivir en la universidad se topa con muchos que se la viven hablando de la educación, la igualdad y bla bla bla, pero al parecer todo eso se olvida cuando no son ellos los afectados. El movimiento universitario debería estar tan preocupados de los problemas que aquejan a los colegiales, como los que los agobian a ellos, ya que es en el manejo del sistema educacional básico y secundario en donde se orginan todos los problemas de desigualdad en nuestro`país.
Tal vez si no hubiese tenido que ir a reportear, tampoco hubiera ido, por lo que mal me siento por ser tan inconciente.
¿como queremos que este país surja si no nos preocupamos por solucionar la raiz de los problemas? ¿ En que estan los universitarios si no es en mirarse el ombligo?
Lo unico que puedo pensar es que las generaciones que vienen se uniran a las ya podridas.

LELA LALA, LA MUJER DE VIOLETA

2006-05-03T18:16:00.000-07:00

QUE ESCRIBIR CUANDO HAY TODO QUE DECIR, MEJOR SERÍA CALLAR, APRETARSE LOS DEDOS Y OLVIDARSE QUE HAY ALGO ADENTRO. SIN EMBARGO, LOS ÚLTIMOS DÍAS HAN ESTADO MUY CONVULSIONADOS: AMIGOS, ALCOHOL, DROGAS, RISAS, ACOSOS, DECEPCIONES, REALIDADES. EN FIN, UNA PILA DE COSAS QUE AUNQUE NO SON DE GRAVEDAD ME TIENEN LOS NERVIOS EN EFERVECENCIA, CON EL MOVIMIENTO DE MIS DEDOS EN EL TECLADO MAS RÁPIDO QUE MI PENSAMIENTO. SIENTO EL MUNDO EN MI, SIENTO LLENO Y SIENDO QUE AVECES AMO EL VACÍO.
ENTRE UNA AVALANCHA DE SENTIMIENTOS LO QUE ME TIENE MAS PENSATIVA ES ACORDARME DE MI ABUELITA, CUANDO PIENSO EN ELLA ME DUELE LA GUATA, QUEDO COMO EN BLANCO, ME LLENO DE CULPABILIDAD Y ME SIENTO COMO UNA PERRA.
SE LLAMABA ESMERALDA PORQUE HABÍA NACIDO UN 21 DE MAYO. ERA HIJA DE UNA ESPAÑOLA Y DE UN VIEJO DE MIERDA QUE ABANDONO A SU MUJER CON 7 CABROS CHICOS. MI ABU TUVO UNA HIJA QUE HOY DIA ES MI MADRE.
MI ABU ERA MUY TIERNA, CHIQUITIA A DECIR BASTA, SE REÍA POR TODO Y ERA WENA PA´L COPETE. SIEMPRE ME DIO RISA QUE AUNQUE ESTABA EN SU MUNDO, SIEMPRE ATERRIZABA PARA EMPINAR EL CODO.
MI ABU TENÍA UN OLOR ÚNICO, SU OLOR A PERFUME DE VIOLETAS ME ENCANTABA, SU PIEL ERA TAN SUAVE, SU PEINADO SIEMPRE PERFECTO, NADA FUERA DE SU LUGAR. SU MIRADA SIEMPRE TIERNA Y SU RISA, UN SELLO DE LA FAMILIA QUE VARIOS HEMOS HEREDADO.
SE SUPONE QUE EL RECUERDO DE LOS SERES QUERIDOS QUE YA NO ESTÁN DEBERÍA LLENARME DE TRANQUILIDAD. SIN EMBARGO, ME LLEGA A DOLER LA CABEZA AL PENSAR QUE NO ESTUVE AHI, QUE EN VERDAD NO ME PREOCUPE DE ELLA CUANDO ESTABA VIVA, QUE A PESAR DE TODO LO QUE ME REÍ CON ELLA EN MI INFANCIA, A MEDIDA QUE FUI CRECIENDO, LA FUI OLVIDANDO.
MI LELA ERA UN POCO SORDA, NO CACHABA MUCHO PA´DONDE IBA LA MICRO. DEBE SER POR ESO QUE CUANDO CRECI LA VEÍA TAN LEJANA.
AHORA, DESPUÉS DE MÁS DE DOS AÑOS QUE SE MURIO, ME DOY CUENTA QUE YO ERA LA QUE ESTABA EN ORBITA, FUI YO LA SORDA, LA CIEGA, LA MUDA, LA TODO. OJALA PUDIERA DECIRLE TODO LO QUE LA QUISE, TODO LO QUE LA QUIERO, Y TODO LO QUE ME ACUERDO DE ELLA, SOBRE TODO EN EL ÚLTIMO TIEMPO. DECIRLE QUE AHORA SOY CAPAZ DE ENTENDERLA, DECIRLE QUE CUIDARE A SU HIJA NUNCA ESTARÁ SOLA, QUE YO LA CUIDARÉ Y LA AMARÉ POR SIEMPRE, PORQUE EN VERDAD ES LO ÚNICO QUE TENGO.
OJALA QUE MI ABUELITA, MI LELA LALA, SEPA TODO LO QUE ESTOY SINTIENDO.
OJALA.

EN ALGUNAS OCASIONES HE VUELTO A SENTIR EL OLOR DE MI LELA, Y HASTA HACE POCO PENSE QUE ERA PURA COINCIDENCIA, QUE TONTA. GRACIAS A UNA CONVERSACIÓN CON UN AMIGO, ME DI CUENTA QUE TAL VEZ NO ERA COINCIDENCIA, QUIZAS PUEDE SER MI ABU QUE ME CUIDA Y ME VIENE A VISITAR. TAL VEZ ESTAS SON PURAS PACHOTADAS, PERO PREFIERO CREER QUE NO. QUE ELLA SE ACUERDA DE MI TANTO COMO YO ME ESTOY ACORDANDO DE ELLA.

¡¡¡¡PLOP!!!!!!!!!

2006-04-24T16:57:00.000-07:00

El tata y yo

2006-04-12T15:35:00.000-07:00

Erase una vez una tierna niñita, Alejandrita, de 10 años. Aquella dulce criatura, junto con su familia (papá, mamá, hermano y hermana), tuvo una de las experiencias más expelunantes de la ella y su amada familia puedan recordar.

Era un tranquilo domingo, la familia se prestaba para salir a almorzar a un campestre restaurante de Olmue, ciudad que se encuentra cerca de la zona en donde alejandrita vivía. Todo iba saliendo de maravillas, ya habían ordenado lo que iban a degustar y se encontraban los cinco integrantes del clan saboreando una suculenta empanada.

Derepente, en medio de toda la calma característica de los domingos y del campo, entraron alrrededor de 15 hombres vestidos de impecable terno negro y gafas oscuras, casi sacados de Matrix. Los inocentes hermanitos no entendían que estaba pasando, no lograban imaginar el por qué estos caballeros se paraban uno a cada lado de las mesas que allí habían.

Y aunque Alejandrita y sus hermanitos no captaban mucho lo que estaba sucediendo, papá y mamá se estaban formando una idea de las truculentas imagenes de las que serían testigos. fue en eso cuando la mamita linda de alejandrita casi muere atragantada con una aceituna al darse cuenta de quien era el causante de la presencia de tantos guardaespaldas y de tanto alboroto.

Y a que no adivinan, si, era él, el CABALLERO, el otrora comandante en jefe de las fuerzas armadas y verdugo de más de una generación.

Mamá y Papá, tenían ahí, en vivo y en directo ante sus ojos, al sujeto al cual por casí dos décadas los había tenido con el alma en un hilo a ellos y más de la mitad del país. la situación se volvió aún más horrorosa cuando la gente presente en el local se levanto cual ola a nada menos que aplaudir al ahora olvidadizo Agustito.

fue en ese momento en que Alejandrita y sus hermanos se percataron que aquel octogenario, acompañado como de costumbre por Lucía (o si bien se prefiere "la VIEJA"), era nada más y nada menos que el caballero del cual tanto habían escuchado por parte de sus padres y la televisión.

la verdad es que en ese momento Alejandrita tuvo un poquito de miedo, ya a su corta edad había escuchado las atrocidades que el viejito había realizado en el país mucho antes que ella naciera. y es que, aunque era una niña, no era tonta y entendía perfectamente quien era él y de que era capaz.

Los padres intentaron irse, sin embargo, ya venían los platos en camino y había cero posibilidad de hacer un "perro muerto". Algunas familias que recién venían llegando huyeron olimpicamente y se salvaron de la incomoda sensación de comer a pasos del mayor asesino de la historia chilena del siglo XX. No falto la vieja que salto a los brazos del general a tomarse una foto con guagua y todo.

Lo más patético y penoso de todo fue cuando la familia se percató que aunque eran solo el CABALLERO y la VIEJA, habían seis autos. la familia solo pudo pensar que era tanto el terror, el miedo y la muerte que el CABALLERO había causado en este país, que nunca podría sentirse seguro al pensar de todos los que querían meterle un balazo en la sien o tal vez, el ser tan despiadado te hace pensar en aquellos que son igual que tu, o peor.

Nunca he podido olvidar aquel día, y aunque en ese momento por mucho que me habían hablado quien era Pinochet y lo que el había hecho en Chile, no fui capaz de entender a cabalidad lo que este personaje representa en la consciencia colectiva. Quizas ahora tampoco pued comprenderlo en un ciento por ciento, gracias al cielo no había nacido en aquellos oscuros años y no tuve que vivir con un ojo abierto y el otro cerrado.

Sin embargo, es imposible desligarse de su figura y de lo que en Chile aconteció, no solo porque mi madre siempre me habla de lo que ella vivió, sino porque quieralo o no de cierta forma cada uno de los chilenos esta ligado a la tetrica y ahora descompuesta figura del caballero. tal vez para algunos sea un salvador; hay quienes nunca podran sacarse la venda de los ojos. la ligazón que siento a Perroshit no es en absoluto positiva, todo lo contrario, su imagen durante años me dio miedo; ahora no siento miedo cuando lo veo en la televisión, me da risa su cara de podredumbre y su falsa actitud senil, y aunque no debería sentirlo porque no me ha hecho nada directo a mi, siento mas que un gustillo verlo como un viejo que moja la cama, que anda con la chata pa´arriba y pa´bajo y que sobre todo no pasará a la historia como un martir de haber muerto hace una más de una década. sino que pasará como lo que es, un viejo ordinario que mato y robo a su antojo y que ahora el tiempo y el olvido le están dando su merecido.

Abril: cogollos mil

2006-04-07T13:48:00.000-07:00

Se termina el relajado mes de marzo y comienza uno de mis meses favoritos, no solo por lo que anuncia el título, sino porque también estoy de cumpleaños, pero eso es tema aparte. La verdad es que, desde que empezó este año, mi vida ha sido como un abril constante, no precisamente de cogollos, pero bueno, que se le va hacer, no todos los días se puede comer caviar.
el asunto es que dentro de una de mis tantas reflexiones producto de MI psicotrópico me puse a pensar acerca de lo que significaba fumar hierba, por qué diablos lo hacía y si el hacerlo me convertía en drogadicta.
fumar marihuana no es lo que más me gusta ni, definitivamente, lo que más hago. sin embargo, soy una fumadora, en verdad no se hasta que punto viciosa. nunca ha llegado el punto que tenga que decirme a mi misma que tengo que parar de fumar y creo que ha sido haci porque el fumar nunca ha intervenido con mis responsabilidades. pero de que fumo, fumo.
entonces, cual es el significado, que produce en mi para que yo la consuma. Nunca ha faltado la persona que me ha resfregado en la cara el hecho de que muchos no fuman porque no lo necesitan para pasarlo bien y la verdad es que perfectamente puedo pasarlo la raja sin tener que drogarme o emborracharme, siento que la verdadera causa a mi querido hábito es el hecho de saber que sin ella mi vida continua, no creo en una dependencia muy cuatica hacia la marihuana. además, bajo sus efectos me he reido como nunca, he compartido con gente bakan y he reflexionado acerca de cosas que sin ella no podria haber ni siquiera imaginado.
Me carga esa gente que piensa que por que uno esta volada esta casi en un estado de deficiencia mental, que se hace imposible conversar y que después todo se olvida. el que piensa eso es porque nunca ha fumado o por que definitivamente no sabe fumar.
lo anterior tampoco significa que cada vez que me fumo un pito me voy en la media vola acerca del mundo y como cambiarlo, me apestan esos weones neopachamamicos con el discurso de la revolución de las flres mas gastado que la cresta, que piensan que por fumarse un caño y hablar de lo malo que esta el mundo estan provocando un cambio, siendo que en verdad son los que estan mas cagados y mas metidos en el sitema que cualquiera. el que piensa que la hierba puede llegar a cambiar algo más allá de tu persona, esta entero volado.
con respecto a lo de ser, o mejor dicho, considerarse drogadicta debo decir que me da exactamente lo mismo. hay gente que conozco que fuma marihuana que a la sola mención de la palabra droga o cualquiera que se le parezca se ponen a la defensiva, no los culpo, los medios de comunicación y el gobierno se han encargado de crear una verdadera campaña del terror en torno a la droga y su consumo, sin embargo no entiendo a veces porque no aceptar que uno la consume y que puta que lo pasay bien. si la gente me quiere tildar de drogadicta, allá ellos, a mi maní, yo no me siento diferente a ninguna otra persona que se droga, sea coca, acido, heroína, etc.

lo anterior, bajo ningun caso significa que yo piense que la droga es lo mejor y que esta no causa ningun estrago en la sociedad. muy por el contrario, estoy super consciente que muchas vidas se destruyen porque no han sabido manejar su uso o incluso porque no le ha quedado otra opción.
sin embargo, tengo la ferrea convicción que la droga no es la mala, sino que es su uso indiscriminado el que se ha convertido en un flagelo.

el verdadero problema de la droga es precisamente ese, el hecho de ser una droga, de ser ilegal y que por ello es casi un tema tabú, cero información y cero educación acerca de lo que una droga, todos se van en discursos asquerosamente moralistas y nadie habla de lo que en verdad es importante, que es el hecho de crear casi como una cultura en torno a lo que las drogas son y que producen, como obtener las mas naturales, de manera que se pueda tener la posibilidad de manejarlas con mayor responsabilidad.

Entrando

2006-04-01T10:04:00.000-08:00

Durante un tiempo quise resistirme a entrar al mundo de la cibernética y, en especial, al submundo de los blogs o sus primos lejanos, los fotologs. La razón no era que no tuviera nada que decir o que me diera verguenza "publicar" algunos de mis pensamientos u opiniones, sino que más bien se vinculaba con el hecho de pensar que a quien mierda le puede llegar a importar lo que una persona como yo tenga que decir acerca del mundo. lo cierto es que aveces ni a mi misma me importa y que al fin y al cabo estoy estudiando algo en donde, supuestamente, tengo que ser capaz de subir mis cuotas de ego y llegar a pensar que lo que soy capaz de transmitir a través de las palabras puede causar alguna consecuencia, generar la más mínima reacción en el otro, aunque sea malestar, desagrado o aburriemiento. peor es nada u el olvido.

Siento la necesidad imperiosa de saber, de tener el más mínimo atizbo de que puedo soltar las cadenas, salir de la atomizacion de mi mente y vomitar todo lo que tengo adentro, y que aveces es tan dificil soltar sin una pantalla como intermediaria.

Debo confesar que una de las cosas que me ha cuativdo de esta nueva experiencia del blog es saber que puedo crear la impresión que yo quirea en las pobres almas que lleguen a leerme. puedo ser reina o plebeya, una zorra o señortia de bien, puta o virgen, marxista o momia hasta el tuetano.
y es que el imagianarme que puedo ser tantas cosas a la misma vez, mas que divertirme, m excita. Es sentir que este es mi lugar, yo solamente tengo la clave y puedo en él crear lo que quiera y cagarme en todo si asi lo deseo (espero no hacerlo, pero en día negros nunca se sabe).