Caña

Entre la plaza Echaurren y la calle Bellavista no deben existir más de diez cuadras que fácilmente pueden recorrerse en 10 o quince minutos (20 como máximo, y a paso de tortuga). Sin embargo, luego de una noche de jarana este trayecto puede convertirse en una verdadera maratón.

Salí de la casa de mi querida amiga Jessica en el cerro Cordillera con la cabeza retumbando, mi cara era un espanto y mis recuerdos acerca de lo acontecido la noche anterior, casi inexistentes.

Sólo recuerdo que llegué, bebí, fume, reí, volví a beber, volví a fumar, volví a reír y, literalmente, morí. Difícil es el dilucidar siquiera me había logrado acostar por mi propio esfuerzo bípedo o si me arrastre hacía la cama en la que desperté.

La habitación daba vueltas (o habré sido yo) por lo que conciliar el sueño era una hazaña. Me encontraba en una especie de purgatorio de la beodez; quería dormir pero mis pecados terrenales me condenaban a pasar la noche “anclada” en orden a controlar el carrusel. Tal vez debería haber tomado más, así hubiese caído en un coma etílico y, por ende, podría haber pasado una cómoda noche en el hospital.

Luego de la regurgitación correspondiente pase a mejor vida. Estado que no debe haber durado mucho, ya que a mi lado, la dueña de casa se encargaba de roncar de tal manera que prefería irme en estado de bulto a mi casa que seguir pernoctando junto a una locomotora.

Ojalá pe pudiese haber largado inmediatamente. No obstante, la materialización de mi borrachera desparramada en el piso me obligo a transformarme en una profesional del servicio y borrar toda huella del maldito Guajardo.

El día no podía estar más soleado, lo que aumentaba mi estado de fermentación. Pasé a un local de por ahí para comprar algo que aplacara mi sed. En cuanto el señor que atendía vio mi cara espetó “Parece que tubo weno el carrete”. Me sentí ofendida. ¿Qué sabía el viejo metido si yo había carreteado o no?. Mi indignación terminó una vez que mis ojos se toparon con un espejo. Si bien no soy una preciosura, la distorsión de mi cara era la prueba fehaciente de que la noche anterior había sido una de aquellas. Digna de la revista insólito.

Mi maquillaje corrido hasta el piso y mis ojos desorbitados lograban la combinación perfecta de toda un Miss Cuco Face 2006.

Tratando de disimular que podía caminar en línea recta, continué con mi iliada. ¿Aún estoy borracha? ¿Alcanzaría a llegar a mi casa dentro de un futuro próximo? La lentitud de mi caminar era incontrolable. Quería dar pasos más rápidos y precisos, sin embargo, el alcohol aún no parecía haber abandonado mi sistema por completo.

La verdadera tragedia comenzó en plaza Sotomayor. Las sustancias ingeridas horas atrás estaban entrando en combustión, lo que me obligaba a precisar un baño en el instante o de lo contrario pasaría la vergüenza del siglo justo al frente de Arturo Pratt, el soldado desconocido y compañía. Quizás entenderían mi percance, puesto que los marinos deben pasar juergas más grandes de las que yo he tenido en mi vida. Tal vez Pratt estaba arriba de la pelota cuando se pegó el jugo más grande de su vida y saltó hacia el barco enemigo.

Sacando fuerzas de flaqueza lograba acelerar el paso. Esfuerzo infructuoso, puesto que cada 20 pasos tenía que detenerme y reorganizar mi organismo. Tomar las riendas de mi cuerpo, dejando claro a todas mis células que yo era la que mandaba y que nada saldría del local si no era en la santa presencia del WC.

El llegar a mi casa había resultado como una perenigración a la Meca. Pese a lo adverso del trayecto y mis condiciones estomacales, cual musulmán tuve fe que llegaría “sana y salva”.

He tenido carretes millones de veces más destructivos, con más copete, sustancias ilegales, etc. Sin embargo, cañas como la descrita han sido pocas.